– До ареста? – изумилась Цвета.
– До прихода сотрудника Граничной полиции, который меня депортирует. В смысле, любезно поможет вернуться на Другую Сторону, пока я не начал превращаться в Незваную Тень. Извините, это была моя любимая глупая шутка, за которую друзья скоро начнут меня лупить. Но у вас-то не должно быть особых претензий, вы ее слышите в первый раз.
Коктейль был какой-то странный; ну, положим, в «Разбитой кукушке» все коктейли странные, по рецептам Другой Стороны и из тамошних, контрабандных напитков, но этот был странный даже на фоне всех остальных – сладкий, на вкус очень слабый, а по воздействию хуже водки, вот честное слово, хоть не допивай, подумала Цвета, отодвигая стакан в сторону. Но тут же снова взяла и отпила еще глоток.
Сказала, потому что поговорить об этом очень хотелось, но было невозможно, немыслимо, и лучше сказать сейчас, пока почти все равно, чем молчать вечно; в общем, сказала:
– Я же как раз пошла на Другую Сторону за этим. Ну, о чем вы там говорили – победа духа над обстоятельствами, то-се. Потому что у меня перед глазами был пример – о-го-го, какой! Вы Симона Валенски знаете? Слушали?
Профессор отрицательно помотал головой.
– Послушайте обязательно, даже если не меломан. Даже если ненавидите музыку…
– А бывает, что именно ненавидят?!
– Все бывает. Неважно. Послушайте. Это как раз ваша тема. Поймете потом почему. Симон много лет прожил на Другой Стороне и стал там великим музыкантом. Все, что вы о художниках Другой Стороны рассказывали, умножить примерно на десять, и это будет о нем. И я так же хотела. Но вышло иначе. Я там поломалась. Несчастное чудовище, в которое превращаешься, когда переходишь, играло не лучше, а хуже меня. Потом начало понемножку подтягиваться до прежнего уровня. Но про какие-то взлеты вообще речи не шло.
– Месяц! – сказал профессор с таким страдальческим видом, что Цвета сперва решила, у него разболелся зуб.
– Что – месяц? – удивилась она.
– Вы сами сказали, что прожили там месяц. Меньше месяца. В первый раз! Это даже не начало, а так – первая примерка. Считайте, ничего еще не было. Не о чем говорить.
– Ну, не было, значит, не было, – пожала плечами Цвета. – В любом случае, второй примерки не будет. Не пойду туда больше. Неделя уже прошла, как вернулась, а до сих пор трясет.
– Не будет, и не надо, – улыбнулся профессор. – Свет клином на Другой Стороне не сошелся, точно вам говорю. Я этого вашего… – елки, имя уже забыл! Кто там у вас стал великим?..
– Симона Валенски, – подсказала Цвета.
– Да. Запишите мне, если нетрудно – да хоть на салфетке. Послушаю все, что найду. Но точно вам говорю, совершенно необязательно гробить себя на Другой Стороне, чтобы стать крутым музыкантом. Есть же эта девчонка с трубой… Да что ж за башка такая дырявая? Беда с именами собственными! Сто раз уже ее имя записывал и все равно забыл.
– Девчонка с трубой? – мрачно переспросила Цвета.
– Да. Вы точно знаете. Ее все знают, везде ее записи крутят. Суперзвезда. Я слышал, вроде она на Другой Стороне ни дня не была. Ничему там не училась. А круче у нас сейчас никого нет, по-моему. Я на Другой Стороне ее постоянно слушаю. Такой красивый баланс получается: я там, в ушах играет труба из дома. И мне – труба.
– Да почему же ни дня не была? Почти целый месяц, – сказала Цвета и разревелась – впервые с тех пор, как вернулась; ну, будем честны, к тому давно шло.
И не в том даже дело, что профессор, не зная, с кем говорит, стал Цвете Цвету нахваливать, Цветину музыку многие слушают, а в лицо ее мало кто знает, вернее, просто не узнают без трубы и сценического костюма, она неприметная, распространенный типаж, так что подобные совпадения на ее веку часто случались и всегда радовали, но точно не до слез. Просто – ну надо было ей однажды оплакать ту ночь, когда металась по набережной, как курица с отрубленной головой, воображая апокалипсис и прочие страсти-мордасти, и себя – храбрую девочку Цвету, которой была до той ночи, а теперь больше не станет никогда, и Симона, которого подвела, и надежды на неизвестно что, но точно прекрасное, гораздо большее, чем формальный успех. А при этом профессоре точно можно поплакать. Кто-кто, а уж он-то поймет.
