— Ты прав, — коротко ответила Люба, — так и есть.
Подошёл трамвай, они прошли через турникет и со звоном покатились по весенней Москве. Отполированные колёсами металлические рельсы поблёскивали на солнце, контрастируя с уже просохшим серым асфальтом.
— Что такое Марш несогласных? — поинтересовался Виталик, — как ты мне опишешь это без цензуры?
— Так же, как и с цензурой, — пожала плечами Люба, — я не думала, что вашим проверяющим были интересны тонкости нашего движения, и писала всё, как есть. Закономерное продолжение тех процессов, которые мы наблюдали осенью пятого в организации у Маркина. Идёт смычка левых с либералами, красных с оранжевыми. В интересах, естественно, оранжевых, а не красных.
— Я так и понял, — кивнул он. — Надо бы сходить, посмотреть на это чудо. Следующий вроде на днях планируется?
— В эти выходные, — подтвердила она, — в субботу в Москве, в воскресенье в Ленинграде. Я сама туда собиралась посмотреть. Да, — спохватилась она, — я тебе, кажется, забыла рассказать про журналиста с Би-Би-Си… Я его встретила на декабрьском Марше несогласных.
— Ты не писала, что познакомилась там с журналистом…
— Нет, познакомилась я с ним раньше, в поезде, когда возвращались из Крыма. Его зовут Мартин, а фамилию я точно не помню, но найду, если нужно, у меня дома валяется визитка. Англичанин, занимается журналистскими расследованиями, грузил меня всякими детективными историями…
— И причём тут Марш несогласных? — насторожился Виталик.
— В том-то и дело, — улыбнулась Люба, — на Марш несогласных он пришёл как частное лицо, а не по заданию редакции… Поддержать в России свободу и демократию. Нет, ты прикинь? Твоим делом, кстати, интересовался слегка.
— Муть какая-то, — ответил Виталик, — ладно, пойдём вместе. Покажешь мне этого журналиста, если что. Судя по твоему рассказу, подозрительный персонаж. Хотя, может быть, и обычная западная сволочь.
— И ещё, — Люба словно колебалась, говорить или нет, — я не уверена, что это был он, но мне так показалось, поэтому скажу. Мне показалось, что я его видела с Маркиным на Чистых Прудах.
— С Маркиным?!
— Да. У метро. В последних числах февраля, ты сидел ещё. Они медленно шли и разговаривали. Маркина я узнала точно, а насчёт журналиста не уверена, поэтому ты имей в виду на всякий случай, может, и привиделось…
* * *
Народ медленно собирался на Триумфальную площадь. Стройные ряды ОМОНа поджидали митингующих заранее. Митинг был согласован, шествие — нет, и власти готовились к различным вариантам действий со стороны организаторов Марша несогласных.
Сами организаторы вальяжно подтягивались к самому заявленному времени. Они не волновались и не торопились, им не впервой было подставлять сторонников под дубинки ОМОНа и получать с этого политические дивиденды.
В числе организаторов был Сергей Маркин.
Он был один, без Марины. Некоторое время назад им пришлось расстаться, хотя нельзя было сказать, что кто-то из них по этому поводу сильно переживал.
Виной всему была жена Сергея, Настя, или Стася, как её называли ближайшие друзья. Чуть больше года назад Анастасия Маркина родила второго ребёнка, но лишь теперь до неё стали доходить слухи, что муж ей изменяет, и какой-то неведомый доброжелатель назвал ей имя Марины Шаниной.
Анастасия, хоть и сама не отличалась супружеской верностью, но скандал устроила серьёзный, и с тех пор Сергей Маркин ни разу не появлялся на людях с другими девушками, чтобы даже намёком не дать повода помыслить о своей небезупречности.
Итак, Маркин, одетый во всё чёрное, в одиночестве вышел из перехода метро и тут же, на каменных ступенях, был окружён стайкой журналистов, наперебой задававших ему вопросы, на которые он с трудом успевал отвечать.
Он был в своей стихии. Никого в этом мире Маркин не любил больше, чем себя, и ничто не прельщало его так, как возможность саморекламы и внимание со стороны средств массовой информации.
Противоположный вестибюль метро «Маяковская» был на ремонте, площадь была окружена заграждениями и кольцом милиции, у рамок-металлоискателей возник затор, из-за чего казалось, что людей на митинг пришло очень много, хотя на самом деле их было не более двух тысяч.
