Из новых стихов
Литература / Поэзия
Дементьев Андрей
Дом поэзии им. Андрея Дементьева в Твери
Фото: Фёдор ЕВГЕНЬЕВ
* * *
Мир держится на добрых людях.
Не на агрессии и зле.
И если доброты не будет,
То ничего не будет на земле.
Мир держится на состраданьи,
А не на важности пустой.
Вот кто-то свет потёмкам дарит,
Чтоб озарить жизнь красотой.
Мир держится на милосердьи,
А не на выгоде и лжи.
Никто из нас не минёт смерти,
А потому добро творить спеши.
Быть может, это всё наивно.
Но вижу я в который раз,
Как над землёй бушуют ливни,
Чтоб смыть скопившуюся грязь.
И наше Время чистить надо –
Скопилось столько в нём дерьма –
Насилья, лжи, вражды и смрада,
Что скоро все сойдём с ума.
Так пусть в нас совесть не убудет
И правда не сорвётся вниз…
Мир держится на мудрых людях,
Как держится при солнце жизнь.
Шестое июня 1799 года
Шестое июня – день предстоящей победы,
Победы поэзии и русского языка.
И Пушкин долгое время не ведал,
Что он взойдёт на Олимп на века.
Туда же за ним вознесётся Россия,
Чтоб мир от ревности изнемог.
Двести лет говорим мы Июню «Спасибо»
За гениальность пушкинских строк.
Шестое июня – день предстоящей победы.
Как жаль, что так мал был
божественный срок,
Оттуда пришли все другие поэты,
Кому своим гением Пушкин помог.
* * *
Я далёк от тусовок,
От интриг и вражды.
И хочу добрым словом
Перекрыть к ним мосты.
Мы приходим на землю,
Чтоб любить и дружить…
Лишь такой я приемлю
Эту самую жизнь.
Но она же и рушит
Всё величье своё,
Когда чёрные души
Наполняют её.
Я ж наивно надеюсь,
Что добро победит.
Но крутая власть денег
Забивает наш быт.
И чернит наше время,
Будто мы в нём рабы…
Всё равно я не верю
В безнадёжность судьбы.
И не верю в победу
Лицемерья и зла.
И тянусь сердцем к свету,
Что Россия зажгла.
Потому для тусовок
Я не прожил и дня,
Что всю жизнь Божье Слово
Охраняло меня.
Мойка, 12
В Доме-музее на Мойке, 12
Тихо ступают мои земляки.
Как им не терпится к Небу подняться,
Взглядом дотронуться до строки.
Сердцем своим прикоснуться к Святыням –
Вот он автограф и профиль родной…
Время здесь живо и память не стынет.
Замер весь мир на черте роковой.
Сколько печали, любви, интереса
Вижу я в добрых мальчишьих глазах.
«Если бы мочь – я бы вызвал Дантеса…» –
Юный земляк мне негромко сказал.
Вот ведь совпало – я тоже когда-то,
Грустным мальчишкой ступив на порог,
С горькой отвагой простого солдата
Очень хотел бы нажать на курок.
* * *
Я скучаю по России.
Не по той, что на плаву,
Что своею мощной силой
Катит по миру молву.
Я скучаю по России,
По берёзовой стране,
По её рассветам синим
И по сельской тишине.
По её наивным вздохам
О минувших временах,
И когда нам было плохо,
И когда мы шли сквозь страх.
Я скучаю по России,
Сберегавшей нашу честь,
Где экраны не грозили
Богу пошлость предпочесть.
Я скучаю по России –
По грядущей и былой,
Что свой свет не погасила,
Когда мир окутан тьмой.
Я скучаю по России, –
Разлучась надолго с ней.
И шепчу в ночи: «Спасибо»,
И молюсь всем сердцем ей.
Иерусалим
* * *
Мои родители давно в стране другой.
Она на карте никакой не значится.
Настанет срок – я тоже там найду покой.
Пока же боль моя в душе незримо прячется.
Мои родители давно в другой стране,
Но я их чувствую неутолённым сердцем.
И слышу, как они всегда спешат ко мне,
Над временем поднявшись и над смертью.
Пусть кто-то скажет: «Мистика…»
Ну что ж…
Быть может, так, и возразить мне нечего.
Приснился батя… «Как ты, сын, живёшь?
Будь осторожен – ты такой доверчивый…»
И так печально смотрит на меня,
Как будто что случилось в самом деле…
Но в суматохе будущего дня
Я забываю о ночных виденьях.
Когда же мама вдруг приснится мне,
Я вместе с ней иду под своды храма…
…Мои родители давно в другой стране,
Но жизнь моя под их живой охраной.
Зима в Иерусалиме
Зимний пейзаж от хандры меня спас.
Синее небо, цветы и деревья.
Жалко, что всё по-другому у нас –
Тихо меня провоцирует ревность.
Правда, в России своя красота.
Если зима – значит, солнцу не время.
Снег отменил все другие цвета,
Инеем светятся ночью деревья.
Вырос я средь холодов и снегов,
