Вот и в машине отца Игоря пахнет миррой.
Шоссе грохочет, воет, плещется со всех сторон. Дальше и дальше от чуда. Но благодать — под сердцем, во флакончике, в душе...
Этим летом я вообще много ездил по монастырям. Был в Сийском на Северной Двине. В Ферапонтове близ Вологды. В Ниловой пустыни на Селигере. Меня интересовала мало еще кем описанная жизнь в этих обителях, трудники, послушники, монахи.
Одну "монастырскую" историю, услышанную мной на Сие, я включил в свою новую книгу "Бельфлёр". С некоторыми сокращениями она здесь будет к месту.
Монастырь стоял в лесу, у черной бездонной речки, сквозил трещинами в стенах со времен атеизма. Внутри двор был загроможден ломом долгостроя, облитого сверху свежей позолотой.
На паперти под раскидистыми березами толпились в ожидании молебна паломники. Слышался тихий говор, крик галок в прозрачной осенней выси, сыпучий шорох сухой земли на лопате послушника среди яблонь в саду.
Прильнув к прутьям ограды, за работой садовника наблюдал мальчик Петя лет семи с длинными кудрявыми волосами, пухленький и розовощекий в голубой курточке — дутыш. Сзади него высился отец, немного обрюзгший, с тяжелыми, печальными подглазьями — пятидесятилетний технолог с фабрики пластмассовой мебели Олег Андреевич Касаткин в просторной куртке— канадке, отороченной мехом по капюшону.
Они уже попили чаю из термоса в машине после долгой дороги из города, побывали в монастырском музее, спустились в "каменные мешки", прошли по высокой стене вдоль бойниц, и теперь осматривали сад с последними яблоками на ветвях, необычайно крупными.
Эти тяжелые сочные шары мальчик поедал глазами— тоже большими и сочными.
— Папочка, а в раю такие же яблоки?
— Скорее всего, да.
— Наверно даже больше, папочка!
Касаткин поинтересовался у послушника, который, присев на корточки, руками разминал спекшиеся после жаркого лета комья земли:
— Скажите, что это за сорт?
— Бельфлёр.
— Впечатляет.
— Здесь еще не самые крупные
Яблоки были розовые в крапинку, словно к пасхе раскрашенные, и те, что на солнце, казались даже прозрачными с боков, а в тени листьев мерцали внутренним светом точно так же, как несущиеся по ветру над монастырем облака — цельные, упругие, то и дело закрывающие солнце.
Стая галок опустилась с высоты и черной тучей понеслась бреющим полетом между березами — это монахи, ведомые молодым улыбчивым настоятелем, двинулись от братского корпуса к храму.
— На молебен! На молебен! — разнесся шепот по толпе.
Касаткин схватил сына за руку и поволок наперерез монашеской братии.
Люди на паперти разделились по линии прохода служителей, отступили, расширяя проход, уплотнились. Не удалось Олегу Андреевичу оказаться в первых рядах. Он подхватил сынишку и усадил враскорячку себе на шею.
— Вон твой брат! — блаженно, томно улыбаясь словно поклонник, очарованный кинозвездой, с придыханием выговорил Олег Андреевич. — Вон, вон Витя. Видишь? Третий с краю. С бородой. Волосы хвостиком.
— Папочка, они все с бородой!
— У него рыжая борода, видишь?
— Какой он старый! — воскликнул мальчик.
— Тоже мне старого нашел! Ему всего-то тридцать. Это я старый. А он вполне еще молодой.
— А почему у него рыжая борода, а у тебя черная?
— Его мама рыжая.
— А моя — русая. И я — русый, — рассуждал мальчик, раскачиваясь на отцовской шее.
— Помаши ему ручкой, Петечка.
Мальчик неуверенно исполнил просьбу, а Олег Андреевич крикнул:
— Отец Михаил!
Высокий, худой монах в черном подряснике с широким кожаным ремнем оглянулся на зов, и узнав отца, сначала побледнел, а затем расплылся совсем не в иноческой улыбке. В следующий миг благочинность взяла верх, он овладел собой, огладил оранжевую бороду и, скрываясь в церковных вратах, шевельнул губами в молитвенном присловии.
В давке на входе не обошлось без сдержанной перебранки и ядовитого шипения, вызванных чрезмерной активностью Олега Андреевича, толкающего сынишку перед собой тараном.
На этот раз он достиг цели — встал в первом ряду у барьера левого клироса, за которым выстраивались в хоре певчие и среди них отец Михаил или просто Витя.
