— А, — успокоился майор. — Потом занеси. Все воинские документы должны через секретчика идти, ты понял? Тем более он убит. Мороз ваш.
— А где она живет? Я бы к ней так зашел, рассказал…
— Не знаю я, где она живет.
Очевидно было, что начфин врет: все офицеры жили в общаге, три блочных дома, там все как в деревне. Ему просто повыкобениваться хотелось.
— Извините, — сказал Кир. — А взводный наш где похоронен, тоже не знаете?
— Почему это не знаю, — обиделся начфин. — Вот как раз знаю. В Москве он похоронен. Что — почтить память хочешь? Давай, давай. Святое дело.
— Почему в Москве? Вдова-то здесь…
— Вдова здесь. А родители там. Я все знаю. Даже знаю, на каком кладбище. Вдова и говорила. Обижалась. А на что обижаться, дура? Москва — это, братец…
Разумеется, письмо было при нем. Разумеется, никакого багажа на станции он не оставил. Еще чего выдумали — секретчик: с какой стати письмо мертвого взводного должно проходить через секретчика? Там вообще ничего секретного не было. По крайней мере, в той части, которую Кир разобрал. Он прочел письмо, не удержался, да и кто бы удержался? Ну да, идиот, тоже такой же… Но в письме и «такого" ничего не было. Там говорилось только, что Морозов всегда любил жену и будет любить и чтобы она его помнила, хотя он сделает все, чтобы прорваться. Но он не прорвался.
Из этого письма Кир даже не понял, как зовут Морозову, потому что взводный называл жену именем «Малыш».
Странно было ходить по городу с таким количеством денег. Конечно, военных полно, патрулей, а все-таки стремно. От одного отмахаюсь, от двух, а от трех?
Податься ему было некуда. Он зашел в магазин неподалеку от штаба — тут продавалось все, от яблочного сока в пыльных трехлитровых банках до кавказских сувениров вроде битой молью свалявшейся бурки, скорее всего собачьей.
В отделе сувениров торговал дядя, от которого сильно разило. Судя по запаху, он пил что-то плодово-ягодное.
— Чего надо, товарищ солдат? — спросил он.
— Сувенир хочу домой купить.
— Чего, отвоевался? — равнодушно сказал продавец. — Дело. Бурку вон купи. Она же и одеяло, она же и матрас.
— Шашку покажите, — неожиданно для самого себя сказал Кир.
Шашка висела высоко и стоила дорого, дороже всей остальной ерунды, которой тут торговали.
— А чего показывать? — лениво сказал продавец. — Все равно ж не купишь.
— Может, и куплю.
— Ли-и-да! — неожиданно тонко закричал мужик. — Сними ему шашку!
— Кому? — отозвалась баба из продуктового отдела.
— Да вот. — Мужик кивнул на Кира.
— Сам допился, на табурет влезть не можешь?!
— Иди нах, — беззлобно сказал мужик. — Я третий день не пью, вообще ничего. Видал? — отнесся он к Киру. — Три бабы в подчинении, и все три стервы. Никто ни хера делать не хочет, а, блядь?!
— Действительно, — сказал Кир. — Никто ни хера.
Мужик внимательно посмотрел на него и, шатаясь, полез на табурет.
— Вот. — Он протянул Киру инкрустированную шашку ценою в 3 547 рублей. — Полезная вещь. В случае чего можно шашлык на ней жарить.
— А бутылки открывать? — серьезно спросил Кир.
— Все, что хошь, — авторитетно пообещал продавец. — Открывать, закрывать, кровь пускать…
— Беру, — сказал Кир и выложил четыре штуки.
Смеркалось, когда он пришел к офицерским общежитиям — стояли три обычных блочных дома, тоже старых, поновей госпиталя, конечно, но и прочности не той. Все три казались набитыми пылью: выколоти их — ничего не останется, только труха повиснет в воздухе. Толстая баба, широко расставив ноги, лупила по ковру, повешенному на детские качели. Чего они все заводят эти ковры? У матери тоже ковер. Только пыль собирать, уродство одно. Или трещины на стенах закрывают?
— Вы не знаете, где Морозова живет? — спросил он бабу.
Та показала выбивалкой на ближайший дом.
— А квартира?
— Не помню, второй подъезд, — и снова бабах, и облачко пыли, как после крошечного взрыва.
Кир был уже порядочно датый, и неначатые двести пятьдесят, так называемый мерзавец, были у него в кармане. Подзалететь при встрече с патрулем мог бы, конечно, запросто, но, комиссованный вчистую, к тому же без ноги, он мог рассчитывать на снисхождение. Мало ли шароебилось по Моздоку пьяных воинов. Вся армия пила, и чифирила, и шмаль курила, когда шмаль была. От Кира всего-то требовалось — пойти на вокзал, взять билет до Рязани, и ту-ту. Был вечерний поезд. Было бабок полно. Но вот как-то он не мог уехать, как будто чего-то главного не сделал. Ехать к своим не имело смысла — кто остался от тех своих? Треть взвода? Положили как раз тех, с кем он дружил ближе всего. Встречаться с Морозовой? Письмо отдал, и все. Есть же в штабе нормальные люди, должны понимать. Возьмут, передадут. Но почему-то он не мог уехать, так и таскался с сумкой и шашкой.
