Михай опустил голову, скрипнул зубами.
Скрипи, не скрипи, цыган, а будешь ты теперь до конца дней своих помнить эту девочку – глаза её детские испуганные, как дрожала она от страха, как лежала в траве, твоей рукой убитая. Месть – это вспышка, секунда. А жизнь – долгая. И сейчас-то нет тебе никакого удовлетворения от мести, а только вина. А потом и вообще свету не взвидишь.
И никуда ты не денешься, Михай, пойдешь завтра со мной, поплетёшься вину свою искупать. И если всё сростётся, будешь этим пацанам как отец родной. Будешь биться за них и единственной своей рукой глотки рвать бандюкам…
Хотя… Чёрт тебя знает… Попадутся тебе там знакомцы, которые… и захолонёт опять сердце цыганское… Ох-ох-ох… Непросто всё. Сам-то ты, Пастырь, что делал бы на его месте? Не кинулся бы ты рвать эту шпану?..
И что это, Пётр Сергеевич… Ты уже решил, что ли? Неужели пойдёшь завтра в город?
А куда ещё идти-то? Да и надо пацанов вывести из этого гадюшника. Аккуратно вывести, чтобы бандюки эти не прочухали. Ведро один не справится. И Хан бы не справился, а этот и подавно не сможет. И полягут тогда все как один пионеры.
– И ружжо не дам, извиняй, – сказал цыган.
Пастырь усмехнулся.
– Да я, что ли, прошу у тебя твою берданку? Если сильно понадобится, так и просить не стану – возьму и вся недолга.
Михай покосился, поворошил огонь, похрустел хворостом, подбросил.
– Бери, – пробормотал пожав плечами. – У меня кнут ест.
– Кнут! – хохотнул варнак. – Это здорово, Михай!
Цыган недовольно глянул на варнака, поднялся. Сходил в вагончик и вернулся со старым длинным кнутом, с витой рукоятью, отполированной временем и цыганскими руками до тёмного блеска.
Остановившись, небрежно взмахнул рукой.
Возле Пастырева уха вдруг сгустился, завибрировал воздух, тугим шариком ворвался в слуховой проход, больно надавил на перепонку. Варнак невольно дёрнул головой, поморщился, охнул. А Михай подбросил в воздух хворостину и одним лихим взмахом рубанул её в полёте пополам. Ещё взмах и шею Пастыря обхватила, сдавила длинная ременная змея. Дробина, вплетенная в фол, больно ударила в затылок. Варнак невольно потянул воздух, вцепился в ремни, а цыган улыбнулся, бросил ему на колени рукоять – выпутывайся, дескать.
– Ничего! – согласно кивнул Пастырь, сняв с шеи эту удавку, полюбовавшись на работу плётчика. – Но это только со шпаной так махаться. Да и то с двумя-тремя, безоружными. А в городе – бандиты. Не двое и не трое. С калашами.
– Это не моя печал, – ответил цыган. – Уйду в Закурдаево. Давно собираюс. Там наши жили. Может, найду кого.
– Ну-ну, – усмехнулся варнак, прихлёбывая налитый цыганом травник.
– А ружжо – бери. Тебе оно надо будет. Только патроны шест штук осталос. Больше нет.
– Спасибо, – кивнул Пастырь.
– Яс састо, – буркнул, отмахнувшись, цыган. – Не за что.
– Как-нибудь справимся, – продолжал варнак. – Главное – до пацанов добраться. Там у них сейчас Ведро за старшего… если жив. Нормальный парень. У них калаши есть, так что не пропадём. А бандиты, думаю, свалят из города не сегодня-завтра. А не свалят, попробуем разминуться. Через завод можно будет уйти потихоньку. Уведём пионеров в деревню, подальше от города, там и перезимуем.
– Я не пойду с тобой, – повторил Михай, щурясь в варнаковы глаза. – Не думай.
Пастырь пожал плечами – ну не пойдёшь, так не пойдёшь.
Цыган достал трубку, неторопясь набил. Раскурил, пыхая, задумчиво глядя в огонь.
Дым, подгоняемый неспешным ветром, закружил над огнём костра, взметнулся вверх, поплыл в луга, туда, где одиноким холмиком приютилась свежая могила.
А закат разливался по небу лужей крови.
