Страсть и надежда - страница 14

Шрифт
Интервал

стр.

— Я понял, о, начальник.

Работа шла так себе. Форма неудобная, кассирша колючая, клиенты кусачие.

Так и подмывает сказать… Но нет, нет, нельзя, — успокаивал себя Антон. И держался, держался…

Когда подъехала очередная машина, он даже не посмотрел на лицо.

— Молодой человек, машинку заправите?

Света? Лицо Антона просветлело. Но тут же он нахмурился. Зачем она приехала? Полюбоваться на чернорабочего Астахова?!

А Света хорошо поняла все его мысли, отразившиеся на лице.

— Антон, ну чего ты? Брось киснуть! Смотри, я тебе завтрак привезла.

Завтрак привезла! Прямо мамочка. Много было у Антона девушек. Но ни одна из них не привозила ему завтрак на работу.

— Спасибо, Света. Ты… Ну, в общем, спасибо. Пошли, — Антон показал в сторону беседки. — У нас там все перекусывают…

Уселись поудобней. Смотрели только друг на друга. И даже не замечали, что другие работяги посмеиваются, глядя в их сторону. Правда, негромко. Все же — астаховский сынок. Лучше с ним не связываться.

— Ну! — Света торжественно вручила Антону пирожки. — Поздравляю тебя с первым рабочим днем!

— Издеваешься? — мрачно спросил Антон, надкусывая пирожок. — Может, еще и жалобу накатаешь за задержку в обслуживании?

Светка улыбнулась:

— Антон! Ну хватит! Я, между прочим, приехала только ради тебя. Я здесь вообще не заправляюсь. Ты ешь, ешь.

— Спасибо. Вкусно. А что ты здесь не заправляешься? Заправка, по-моему, на самом удачном месте. Тут столько народу за день проезжает…

Света засмеялась:

— Вот, то-то и оно!..

Антон закашлялся. Девушка протянула ему бутылку с минералкой.

— Ну вот, закашлялся, как ребенок. Запей, подавишься!

Заправщик Антон сделал несколько глотков, еще раз прокашлялся и, наконец, спросил:

— Так что за "то-то и оно"?

— Все очень просто. Место бойкое. Управских бывает мало. А те, кто издалека и далеко едут — клиенты временные, чего ими дорожить? Вот потому бензин здесь часто паленый. Так что я тут не заправляюсь. И если бы не ты, в жизни не приехала бы сюда.

Антон восхищенно развел руки:

— Ну, Светка, ты — гений. Это ты сама все расшифровала?

— Почти.

— Что значит "почти".

— Если честно, папа предупредил, чтоб я тут не заправлялась. А остальное я уж сама додумала.

Антон задумался. Паленый бензин. И Форс об этом знает. Интересно.

Наверняка для него это был очень удобный компромат, который при случае можно пустить в дело. Вот только случай пока не представился.

Точнее, уже представился! Только не Форсу, а ему, Антону!

Света что-то сказала, но Антон был так увлечен размышленьями, что прослушал ее слова.

— Что-что, Светочка?

— Я говорю: ты, по-моему, не очень-то рад, что я приехала.

— Да ты что, Светка? Рад! Правда, рад! Ужасно рад!

— Правда? Я хотела тебя поддержать. Трудно тебе тут. Ты ведь такой гордый…

— Спасибо, Света. Тебе это удалось. Спасибо… Огромное!

Антон замялся. Идейка, только что зародившаяся, в мгновение разрослась до большой классной идеищи. Распрощавшись со Светой, быстро и интеллигентно — насколько позволили обстоятельства ("Ну все, ты извини, но мне пора работать…"), — Антон допил минералку, спрятал пустую бутылку в карман и пошел реализовывать свой гениальный план.

* * *

В дверь постучали.

— Да-да, — Астахов прошелестел привычной скороговоркой начальника кабинета.

Дверь приоткрылась. Николай Андреич ждал кого угодно. Но не Антона.

Однако пришел именно Антон.

— Привет!

— Ты почему не на работе?

— Ошибаетесь, Николай Андреич. Я на работе, — с чувством выговорил каждое слово Антон и совсем по-рабочему вытер руки о комбинезон. — Я именно что на работе! Один день на заправке и уже знаю, почему она не приносит прибыли. Ну, то есть приносит, конечно, но не такую большую, как ожидалось.

Господи, опять его сынуля пришел со своими инфантильными фантазиями.

— И почему же? — устало спросил Астахов. Театральным жестом Антон вытащил из-за пазухи и поставил на стол бутылку с мутноватой жидкостью.

— Что это, Антон? Какую гадость кладешь на рабочий стол. Мне некогда.

— Да, Николай Андреич, оторвались вы от рабочих масс и от своего героического прошлого, — и продолжил уже без фарса, совсем по-домашнему. — Папа, это бензин. Или, точнее, то, чем заправляют машины наших клиентов.


стр.

Похожие книги