— Бдите, полковник… Баранову эту арестовали?
— Пока нет. Выслали на неё ориентировку по линии "Интермила".
— А что так? Сбежала?
— Почти. Сегодня утром с Белорусского вокзала, по путёвке, выехала в Польшу. К кому — не знаем. Поводим её там. Авось выведет на кого. Мы пока пробиваем её связи. Не сама же она додумалась до такого. Да и документы эти фальшивые, явно с запада приехали.
— Работайте, полковник… Работайте…
Порт шумел. Гудел, смеялся, громыхал железом, разговаривал на десятках языках. Порт блестел. Сверкал бликами солнца, отражавшимися от стёкол, водяной глади, улыбок уезжающих и встречающих.
Вера ничего этого не слышала и не видела. Белая пелена застилала глаза. Во рту чувствовался привкус железа. Табачный дым от очередной сигареты, забивал лёгкие, и было трудно дышать.
Пол часа назад… Всего тридцать минут назад она была богатым, свободным и счастливым человеком… Пол часа назад…. Пол часа назад…
— Пани что-то путает. В порт Гданьска такой корабль не заходил. Нет, опоздания тоже нет. Корабль с таким названием вообще не просил разрешения на заход в воды Польши. Пани точно помнит название? В реестре судов такое имя не числится. Очень жаль, пани…
Красавец лайнер "Король Чарльз" медленно таял, превращаясь в мираж. Сказочное королевство, богатство, студия, признание…. Всё то, что было уже погружено на борт лайнера, таяло вместе с ним. Серж обманул — сомнений больше нет… Господи… Что с ней теперь будет… Что с ней будет?…
Вера подняла глаза. К ней приближались два сотрудника польской народной милиции и какой-то молодой человек в штацком.
114: Интервью со свободным человеком
Я благодарю вас, господин Боровской за то, что вы прервали своё затворничество и согласились дать интервью для нашего канала.
— Прежде всего, я хотел бы поздороваться с телезрителями, счастливыми гражданами свободной страны. Страны, которая двадцать пять лет назад дала мне убежище и чувство свободы.
— Господин Боровской, вот уже несколько лет о вас ничего не слышно. Чем вы всё это время занимались?
— Я писал. И я вовсе не прятался. Мои статьи публиковались в русских эмигрантских изданиях. Я консультирую журналистов канала "Свободная Европа", вещающих на Восток. Так же сотрудничаю с некоторыми интернет компаниями продемократического направления. Так что, я не прерываю борьбу ни на минуту.
— Это похвально. И в связи с вышесказанным, господин Боровской, первый вопрос: как бы вы охарактеризовали ситуацию в современной Советской России?
— Именно это я делаю в каждой моей статье. Ситуацию можно описать одним словом: Упадок. Упадок и деградация. Советы докачивают последние ресурсы, и уже очень скоро им нечем будет торговать со Свободным Миром. Я не верю в их будущее. Им осталось жить от силы не более десятилетия. Мы с вами, дорогие друзья, надеюсь доживём до того счастливого момента, когда Союз, этот колосс на глиняных ногах, рухнет под тяжестью собственных проблем. Уверяю вас, замученные граждане России с радостью добьют его изнутри.
— Господин Боровской, подобные прогнозы даются уже не первый раз, но СССР всё ещё живёт. Чем вы это можете объяснить?
— И об этом я писал в своей книге "Нефть — основа существования совдепии". Всё очень просто. Современный союз похож на застарелого наркомана. Он будет жить только до тех пор, пока у него есть наркотики. Как только они кончатся — он умрёт.
— Под наркотиками вы имеете ввиду сланцевую нефть?
— Ну, разумеется. Они выкачали всю обычную нефть и теперь докачивают сланцевую. А чем ещё им торговать? Они не в состоянии ничего придумать.
— А почему, господин Боровской?
— Ну это же просто! Творить, изобретать может только свободный человек! Свобода — вот обязательная атмосфера для созидания. Но, как творить в атмосфере постоянного террора? Постоянной слежки? По приказу человека в погонах, Джоконду не нарисуешь! К примеру взять меня. Четверть века назад мне повезло, я смог сбежать из советского лагеря в свободную Европу. Но почему я это сделал?
— Да, почему?
— Потому что я писатель. Творец! Я хороший писатель, а писатель это пророк! Писатель создаёт миры, он подобен Богу! Я хотел создавать миры, а меня втаптывали в грязь! Из меня бил творческий фонтан, а мне велели писать только то, что разрешает ЦК. Гениальный писатель не может творить по шаблонам, опубликованным в газете "Правда". Я был неугоден той власти. Я не хотел писать про ткачих и свинарок. Про сталеваров и глупых комсомольцев, гибнущих на лунных стройках. Мне это было не интересно. Это не настоящая жизнь! Я писал о том, что окружало меня. Упадок, гниль, разложение — вот что я видел. Но это было неприятно властям, и меня не издавали. Вся издательская деятельность в совке под контролем КГБ. Они не допустят ни единого правдивого слова. И меня начали преследовать. Сперва за тунеядство. Но простите, я же писатель! Мой станок — компьютер! Почему я должен ещё где-то вкалывать? Почему я не могу зарабатывать на достойную жизнь своим творчеством? В нынешней России очень трудно жить честному человеку. И тогда мои друзья помогли мне опубликоваться на Западе. В газете "Русское слово" вышла моя статья "Загнивающая совдепия". Я получил за неё гонорар. И множество проблем дома! Меня начали преследовать, и я был вынужден уехать в Америку. Только здесь я по настоящему понял, что такое СВОБОДА! Я дышал полной грудью, я наслаждался каждым днём. Живя в Москве, я не мог позволить себе купить собственную квартиру в Нью-Йорке.
