А если нектара будет много — можно ещё раз попробовать (да, на том самом, восьмом глотке!) выйти во Внешний Мир и полететь (полететь, наконец! демоны раздери в клочки грязный этот мирок, в котором он впустую потратил едва ли не треть своей жизни!), полететь к родной планете, в красно-сине-зелёном тумане открывшихся Коридоров обгоняя таких как он отчаянных странников бесконечно далёких от этой скучной планетки миров, странников, как и он удостоенных Судьбою волшебного Восьмого Глотка.
Лететь мимо покорно открывающихся ему дверей Тайных Входов, насквозь прошивая разноцветные призрачные тела звёзд, проносясь мимо сияющих гигантских облаков галактик, сквозь туманы Вселенной, сквозь черноту безвременья — к точке исхода, к затерянному, занесённому звёздами окну, откуда льётся тихо и ровно красный свет давно потерянного им дома.
И окно откроется, и распахнутся двери, и красное сияние полдня согреет его, облака — ни к чему, он устал, жёлтая трава к Сезону Снов, вернулся, и никогда не покидал, поймите правильно… хорошо… хорошо…
Надо только остановить Время. Не забыть остановить его, иначе с разгона оно опрокинет его, захватит, потащит за собой. И вернувшийся странник, мгновенно состарившись, рассыплется в прах на пороге родного дома.
Синхронизация… Как она делается?
Да помогут небесные владыки вспомнить! Да откликнутся они на мольбу!
Надо только набрать нектара на восемь глотков. Выцедить его из мешка.
И — к выходу!
Но надо быть осторожней… Не то получится, как в прошлый раз…
Проклятый абориген! Тупое существо! Этого мерзавца совершенно ничему невозможно научить. Конечно, иногда он полезен. Иногда — очень полезен. Иногда — просто незаменим (да и кем его можно заменить? он ведь единственный, кто не боится необычной внешности его, Пришельца).
Но ведь сколько пакостей и подлостей приходится от него терпеть! И как же тяжело сносить примитивные (и потому — особенно тяжелые) его оскорбления! И как ужасна и непроходима глупость этого существа!
Хотя он и говорит, что занимает высокое положение среди аборигенов и пользуется их величайшим уважением, но такой хозяин, даже при всей его влиятельности, а потому и полезности, совершенно нетерпим.
Это он на прошлом цикле перемещения подмешал исходящую из тела зловонную жидкость, содержащую аммиак, в чудесный нектар (ну невозможно в здешней атмосфере провести анализ нектара по запаху!) и тем самым сорвал Переход.
Ведь объяснял он аборигену, не раз объяснял — аммиак вреден для нектара. Он непредсказуемым образом изменяет его свойства.
Страшный вихрь закружил на восьмом глотке, ударил о трубы…
Сам абориген испугался тогда, завопил отчаянно, опустился на четыре конечности (подобно неразумным тварям этой планеты) и так вот побежал к выходу.
Только так и спасся, подлый!
А Пришельца вихрь бил о трубы и стены ещё много раз.
И искалечил его.
На прошлом цикле нектар пришлось вылить. Весь.
И добывать снова.
Но теперь он, Пришелец, жалок. И искалечен. Теперь ему тяжело ходить. Почти весь день он вынужден лежать на куче зловонных тряпок и лишь иногда, превозмогая боль, может переползать, цепляясь когтями за трещины в каменном полу, к проржавевшему крану и, открыв его, торопливо глотать тёплую, кислую, подземную воду.
Нет, теперь он не может сам добыть восемь глотков.
А то, что есть — едва ли поможет.
Первый глоток из двух оставшихся вернёт ему молодость, второй — придаст силы его рукам, но излечить не сможет и нектар. И что будет? Сильное тело, которое едва ли на переломанных конечностях сможет передвигаться в этом мире с тройной силой тяжести.
Значит, мешок сам добыть Пришелец не сможет.
А если и сможет…
Странная, жестокая шутка! Он, лучший лекарь на планете, если и вернётся домой, то больным… Калекой…
Впрочем, дома он сможет себя вылечить.
Надо только вернуться!
По счастью, абориген не покинул его.
По его вине прилились вчера драгоценные глотки, но он искупит свою вину.
И способности свои Пришелец не утратил. Он держит местного, держит крепко!
Шанс ещё есть. Ничего, Переход подождёт. Местный ушёл, но это ненадолго. Он вернётся. Он принесёт мешок. Или узнает, как раздобыть его.
