облучённые сосны и первые травы, прошлогодние иглы и ветви;
отлучённый от расписания времён, на расстоянии дальности броска взгляда
ты видишь расслоение облака, разрезание Солнца:
и мир сквозь нас стремится к гибели своей,
призывая нас стать теми отверженными, обóженными, обожжёнными,
расщепляющими серии сезонов, закатов, менструаций, фрикций…
крик птицы, как лазерный скальпель, проникает так глубоко, как тело времени
разрезает бритва жребия; каждая вещь подсвечена
из разлома в небе, что сделал ты, прорывая защиту
чугунных ободов, стягивающих горизонт корсетом,
в котором миллионы солнц, как материнские груди, текущие светом.
в теле времени, зацветающем белой коринкой поэзии Бога, —
раны поэзии большей, реликтовой, только возможной ещё.
