Первый мент был чернявым парнем моих лет, с прыщеватыми щеками. Шапка всё время съезжала ему на лоб, и могла бы совсем съехать, если бы не тормозила на ушах.
Это тоже было бы смешно, если бы не было так грустно.
Второй мент был постарше, потолще, и молчаливие. Вероятно, он был здесь главным, так как первый всё время поглядывал на него, задавая мне вопросы.
Сверялся со старшим товарищем, правильно ли действует.
Видимо, к утру смена их заканчивалась, и им надо было успеть меня «развести».
— Ты понимаешь, что тебе грозит статья? Срок тебе грозит! — наступал чернявый мент.
Я молчал.
— Но дело можно уладить…
— Сколько? — наконец, догадался я.
— Тысяча.
— Рублей?
— Ты дурак?
— Тысячи баксов у меня нет.
— Тогда будешь срок мотать.
— У меня есть пятьсот.
Менты переглянулись.
— Ладно, уговорил. Где? — спросил чернявый.
Я назвал адрес.
— Недалеко. Поехали… — дал добро старший.
Менты снова затолкали меня в свою машину.
Я отдал им последние пятьсот баксов, оставшиеся у меня из того, что я скопил себе на учёбу. Журфак МГУ снова помахал мне ручкой… Вместе с «Кофейным домиком», надо понимать…
— Нормально, — сказал чернявый, пряча мои баксы себе в карман.
— А как же я буду без паспорта? — задал я ментам глупый вопрос, когда они уже повернулись ко мне спиной, как к отработанному материалу.
Чернявый покрутил пальцем у виска.
— Езжай домой, да пиши заявление, что паспорт потерял. Или — что украли его у тебя.
— Учить вас, дураков, — сказал второй, и плюнул себе под ноги.
«Надо было сказать им, что у меня есть триста баксов, а не пятьсот, — подумал я. — Они бы согласились…»
Но поздно пить боржоми…
Жизнь, несомненно, движется по кругу. Снова я стоял в Москве, на вокзале, и в кармане у меня было двести баксов.
Двести баксов — моя доля за последнюю смену в клубе «Зелёная птица».
Спасибо ребятам — мою долю они не разделили между собой, а придержали.
Лена только вздохнула, провожая меня. Так, как вздохнула бы старшая сестра, провожая непутёвого младшего братишку.
Маша же прошествовала мимо меня с поджатыми губами. Ещё бы! Я так безжалостно обманул её ожидания!
Саня и Лёха предложили мне подловить Мишу и набить ему морду. Я был признателен бойцам за их предложение, но пришлось им отказать.
Митя уже не завидовал. Он злорадствовал, но слегка, не подавая виду.
— Придурок ты, Вася, — заключил он.
Тут я вынужден был согласиться. Даже если бы я не согласился — мне было нечем опровергнуть Митины слова.
Наташе я всё-таки позвонил.
— Да что ты… Ай-ай-ай… Да я — ни сном, ни духом… Я всё хотела выбрать время, и поговорить с тобой о кафе… но тут Вика заболела… — причитала она в трубку.
Мне так хотелось ей поверить… Я сказал ей, что верю.
— Я сожалею о случившемся, — продолжала она. — А разве у тебя есть доказательства, что Миша к этому причастен?
Доказательств у меня не было.
— Возвращайся, и я передам тебе кафе!
— Спасибо, — ответил я. — Я вернусь.
A`ll be back!
Видимо, что-то подобное произошло и с моим отцом. Уровнем повыше, конечно.
Отца упрятали в тюрьму.
Меня — устранили проще. Действительно, кто я такой? Свалился им на голову никто и ниоткуда, и передавай ему собственность, отдавай долю…
Это ещё хорошо, что со мной обошлись так изящно. А могли и просто — кирпичом по голове, в ближайшей подворотне.
Кто бы меня искал? Кто бы опознал? Был человек, и нет человека…
Снова по моей спине пробежал холодок. Только причиной был уже не Петя, ударенный сковородкой, а я сам.
Как хрупка человеческая жизнь… любая случайность может прервать её… Господи!
Мне надо было подумать. Мне надо было как-то проанализировать всё произошедшее, но я не мог. Все чувства, все мысли остановились. Это был уже не я, а какой-то сплошной тормоз с глазами. Я автоматически простился со всеми и собрал свои немногочисленные пожитки.
Чтобы вернуться в Москву, мне надо было, для начала, её покинуть. У меня не было паспорта, а впереди была граница. Хоть и СНГ, но всё же…
Я взял билет до последней околопограничной станции.
Никто не провожал меня на московском перроне. Москва не поверила моим слезам и сама не рыдала обо мне.
Поезд до границы тронулся. Марш «Прощание славянки» так и не зазвучал.
