Был конец февраля. Чужой приграничный город, вокзал которого я видел до этого только из окна вагона, встретил меня неприветливым холодом. Поздний вечер качал свои фонари. Люди кутались в пальто и не смотрели друг на друга. Я купил в вокзальном буфете резиновый и холодный жареный пирожок, и с трудом пропихнул его в глотку.
Надо было что-то делать. А я опять не знал, что. Наконец, я решился.
Подойдя к кассе, я всмотрелся в лицо кассирши. Сделал я это первый раз в жизни. Кто, и когда смотрит кассирше в лицо? (Или кассиру?)
Ведь я, в некотором роде, был её коллегой!
Итак, я улыбнулся кассирше, и, глядя прямо ей в глаза, спросил:
— Скажите пожалуйста, как мне перебраться через границу?
Кассирша окинула меня взглядом (ту часть меня, которую можно было окинуть взглядом из окошка), вздохнула, и сказала:
— Когда же вы закончитесь?
Я промолчал. Слова кассирши вселяли надежду.
— Через шесть часов, в четыре утра, — сказала она, — будет электричка. Доедешь до станции (такой-то), а там пешком.
— Куда? — спросил я.
— Там увидишь. Там вашего брата куча соберётся. Вот и пойдёте. А после границы — снова на электричку.
— Спасибо, — поблагодарил я коллегу.
Вероятно, она сказала правду. Но на душе у меня было тревожно. Соберётся куча, не соберётся куча…
В любом случае, время до электрички у меня оставалось. Я побродил по вокзалу. Вокзал радовал холодом и грязью. В углу, под облезлым рекламным щитом, копошились крысы. На них никто не обращал внимания.
Я выбрался на привокзальную площадь к стоянке такси, и некоторое время я понаблюдал за таксистами. Моё внимание привлёк один. Уж очень колоритной была его внешность!
Я же любил Гоголя. Не только «Мёртвые души», но и «Вечера на хуторе»! Местный бомбила, то есть — таксист, несомненно, был пра-пра-пра внуком Пузатого Пацюка.
Сходство особенно проявилось, когда бомбила снял шапку и обнажил лысый череп. Я подошёл поближе и разглядел татуировки у него на пальцах.
В это время таксисты чему-то засмеялись, и праправнук Пацюка заржал таким заразительным гоготом, что я проникся к нему окончательной и неподдельной симпатией.
Когда гогот утих, я обратился к бомбиле:
— Извините… можно Вас на минутку?
Бомбила оглядел меня с головы до пят. Так его предок осматривал кузнеца Вакулу. Но у меня за плечами был только тощий рюкзачок. Врядли бы там поместился бы чёрт! Хотя… кто их знает, чертей…
— Чого тоби? — спросил бомбила, закончив осмотр.
Его физиономия была настолько колоритно-добродушной, что на ней практически не отразилось обычное впечатление от меня. Он был невозмутим.
Точно, это был потомок Пацюка. Я не ошибся.
— А не могли бы Вы перевезти меня через границу? — спросил я, на голубом глазу.
Я уже был готов к тому, что мне предложат перелететь через границу на чёрте.
— Триста баксов, — сказал славный потомок славного рода.
— Ех… — вырвалось из меня.
— А шо? — спросил потомок.
— У меня есть только сто, — соврал я.
У меня было двести. Но я был научен горьким опытом.
— Маловато буде, — вздохнул Пацюк.
Но день был холодный, февральский. Хороший хозяин собаку из дома не выгонит, тем более, не попрётся через границу. Людей на привокзальной площади не было.
Один я, как три тополя на Плющихе.
— Ладно, — поёжился на ветру потомок. — За сто баксов я тебе до погранцив довезу, а там — ты сам через поле… я тебе с другий стороны буду ждать. Згода?
— А не обманешь? — задал я риторический вопрос.
— Хвирма веникив не вьяже, — отозвался Пацюк.
