Пыль продолжала распадаться дальше. Пылинки делились на еще более мелкие пылинки, миллионы их становились миллионами миллионов миллионов. Вскоре нельзя было увидеть ничего, что напоминало бы о ней — ни белого, ни красного.
И все же она осталась. В каждом мельчайшем атоме сохранился ее неутоленный алчный голод.
Теперь она разбросана везде и всюду, бесчисленное множество различных мест впитывало ее или отшвыривало прочь, к другим местам. Она везде и ее голод во всем.
Через много лет Алондор и его Сиандра превратятся в совсем иную пыль, а она будет продолжать разлетаться по свету. В глаза — чтобы вызвать слезы, под ногти убийц, в трещины разбитых сердец, чтобы вытеснить боль еще большей болью. У этой пыли нет имени. Она — в каждом поступке, сне, помысле. Она все — и ничего. Она все еще ждет и будет ждать в каждом уголке мира, пока он пребудет.
Путники приходят и уходят невредимыми, поднимаются и спускаются по ступеням высокой белой башни. Чайки селятся в руинах. Однажды последний из ее камней скатится по бесцветным дюнам и исчезнет под серым зеркалом моря. Однажды рухнут скалы. А за ними — вся земля. Море поглотит все и высохнет снова, небеса рухнут, а звезды погаснут. И в наступившей тьме возникнет она. Все так же продолжающая ожидать.
Ну, как ее не пожалеть?
