Кто-то тронул меня за рукав – оказалось, Павел Константинович. Осунувшийся от недосыпа, в арабской клетчатой куфие…
– Поехали, нечего тут делать…
Стараясь не привлекать внимания, мы выбрались из толпы – уходить во время выступления крайне невежливо, но я стоял на самом краю, не заметили. На углу, подальше от заведенной толпы, стоял «Ландкруизер» с заведенным двигателем. Мы забрались в машину, я тут же открыл холодильник, нашел, что искал, – банку «Ред Булла», энергетика. Открыл и присосался, а то сейчас свалюсь…
– В город, Вова… – приказал шеф.
Внедорожник тронулся, переваривая своей подвеской неровности улиц приграничного иракского городка. Выбрались на дорогу, промчавшись мимо блокпоста гвардии. Там тоже снимались. Город. Кое-где в другом месте – тоже был только один Город. Его так и называли в разговорах: Город. Город Грозный…
– Прямо как там все, – словно угадывая мои мысли, сказал шеф. – Как туда вернулся.
Мы уже выскочили на федеральную трассу, шофер втопил под сто шестьдесят. Мимо гудящей полосой неслась чужая страна…
