– Разминировать попытаетесь?
– А чего так? – Мужик пыхал сигареткой, не поднимая рук. Глаза у него были как у заслуженного охотничьего пса – усталые и внимательные.
– Да интересно, кто это меня так любит.
Сапер окинул меня взглядом:
– А чего? Можно и попробовать.
– Тогда удачи. – Я продиктовал свои координаты в Багдаде.
– Удачи…
Вспомнилось – в багажнике мясо. И куда его теперь? Идиотские мысли в голову лезут.
Подошел к кучкующимся у полицейской машины стражам порядка, но не поздоровался. Строить буду.
– Кто старший?
Один из них козырнул:
– Я, подполковник Хабиби.
– Я из Министерства нефти. Мне нужно в Багдад как можно быстрее. Документы, водительские права – в машине…
И одежда тоже, но это – дело десятое. Министерство нефти – фирма козырная, а я на самозванца не похож. Здесь все зависит от нефти, и тот, кто встанет на дороге у тех, кто добывает, транспортирует, продает или охраняет нефть, – в лучшем случае пойдет на перекресток движение регулировать.
– Есть, – по-военному отдал честь подполковник, переведя взгляд на одного из собеседников. Тот тоже козырнул.
– Почту за честь отвезти вас, эфенди. Следуйте за мной…
Полицейская машина оказалась обычным китайским внедорожником FAW, без особых излишеств, передние сиденья обтянуты кожей типа дерьмантин. Сидеть на таком, тем более в трусах, было неудобно. Но я терпел.
Капитан Соджади был для своего звания совсем молодым, потому, видимо, службу нес ревностно. Машина была чистенькой, меж сиденьями, там, где у американских полицейских стоит помповый «Ремингтон», стоял знакомый «АК-12», в держателе – гражданский навигатор с перепрошивкой, на который можно передавать все что угодно и даже данные с беспилотника. Ехали довольно быстро, под сотку, но в «Мерседесе» все же удобнее…
Капитан косился на меня, хотел что-то спросить. Как проехали Рамади, не выдержал:
– Прошу простить за вопрос, эфенди, вы – русский?
– Русский, – кивнул я, – а зачем спрашиваешь?
– Отец хорошо говорил про советских. Говорил, они справедливые люди. Мать училась на врача в СССР. А советских больше не будет?
Я качаю головой:
– Нет. Не будет.
– А почему? – с детской непосредственностью спрашивает полицейский капитан.
Хороший вопрос – почему. Я бы тоже хотел знать ответ на этот вопрос…
– Эфенди…
– Да.
– А в России – красиво, да? Там много земли?
– Да.
– Говорят, там совсем нет пустыни. Земля жирная, как нефть.
– Пустыня есть, но немного. А земля и впрямь хороша. Чего спрашиваешь так заинтересованно?
– У моего дяди большая семья. Он не раз меня спрашивал – хочет отправить двоюродного брата с семьей в Россию.
Я молчу.
– Он христианин, эфенди… – говорит полицейский. – Аллахом клянусь, он не из этих…
Да уж…
– Как твое имя, друг?
– Халим. Это неправильно писарь написал. А дядю зовут Рахматулла.
– Рахматулла… Знаешь, Халим, что я тебе скажу. Россия – большая страна. И если твой двоюродный брат хочет переехать – пусть попробует. Но у вас тоже большая и хорошая страна. Очень хорошая страна. И если вы прогоните из нее всех подонков, если вы не будете слушать всякую шваль и будете побольше работать, то будете жить лучше нас. Клянусь памятью отца, Халим, – так и будет…
– Иншалла… – говорит Халим. Впереди пробка, машины встают. Опять что-то случилось, так их мать, этих…
Халим ставит на крышу мигалку, выбирается на обочину, благо машина полноприводная. Разбрасывая щебень, прется по обочине, заставляя остальных пугливо прижиматься к ти-уоллсам по центру дороги. С мигалкой едем, однако. И это тут – тоже как у нас. «Все животные равны, но некоторые равнее…»
Судя по машинам, не теракт. Полицейского спецназа нет – обычные дорожные машины, дорожная полиция. Пикап «Форд» в раскраске и с мигалкой возвышается над всем, на турели – пулемет «ПКМ», но на нем никто не дежурит. Видимо, кто-то не справился с управлением. Так и есть… Вон машина враскоряку лежит… Перевернулась, да еще и загорелась. Чуть дальше стоит на обочине фура, даже отсюда видно, как повреждена бронированная кабина.
Твою мать!!!
– Останови!
Халим недоуменно смотрит на меня.
– Стой, сказал!
Не дожидаясь остановки, выскакиваю из нашей машины, перебираюсь через ти-уоллс. Дорожные полицейские – в бронежилетах и черных, похожих на гитлеровские касках, – вскидывают свои автоматы, завидев меня.
