Моя сумка.
Боже мой! Не знаю, как другие женщины, но я считаю сумку личной собственностью. К тому же священной. Если взломают вашу дверь или машину, это, конечно, неприятно. Но когда роются в вашей сумке, это святотатство. Как подумаю, что кто-то вытаскивал детские и школьные фотографии моих сыновей из бумажника, или разглядывал мою чековую книжку с печально малым остатком, или, боже сохрани, пялился на мою жуткую фотографию на водительских правах — ту, где улыбка до ушей и видна верхняя десна, — только от одной этой мысли прихожу в бешенство.
Я мрачно насупилась, припоминая, когда в последний раз видела воспитательный снимок. В среду вечером. В тот вечер, когда был убит Эфраим Кросс. Я возвращалась домой с работы, и мне вдруг до смерти захотелось мороженого «баскин-роббинс». Пришлось довольно долго гипнотизировать себя фотографией, чтобы унять преступное желание.
Выходит, в среду фотография еще мирно покоилась в сумке. Но о времени ее исчезновения у меня не было никаких предположений, потому что со среды не заглядывала в это отделение бумажника.
Пока я размышляла, Матиас, словно завороженный, смотрел вслед Барби, удалявшейся туда, откуда она пришла, — к своему столу, расположенному по диагонали от моего, в дальнем углу. Разумеется, Барби покачивала бедрами, обтянутыми клубничным платьем. А пляшущие монетки рассыпали трели.
Когда Матиас наконец обернулся ко мне, взгляд у него был немного рассеянным, однако довольно быстро прояснился.
— Ладно, — произнес он, — положим, вы говорите правду и фотографию украли из вашего бумажника. Но кто мог это сделать?
Я ответила не сразу. Неужто Матиас решил хоть в чем-то мне поверить? Или он просто издевается надо мной? Стоит тут, скрестив руки на широкой груди, глядит серьезно и честно, а на самом деле расставляет мне ловушку, надеясь, что я проговорюсь и он уличит меня во лжи.
— Сумку без присмотра я оставляю только дома, — я осторожно выбирала слова, — и здесь, в офисе.
Сумка у меня черно-коричневая, от Дуни и Бэрка, я сама подарила ее себе на Рождество два года назад. В одной из книжонок на тему "Как выглядеть богатой, не будучи таковой" я прочла, что одним из способов является дорогая сумка. Очевидно, идея была такая: если женщина истратила безумные деньги на сумочку, значит, внутри сумочки лежат еще более безумные деньги.
Логика, на мой взгляд, не бесспорная, но в моей профессии выглядеть состоятельной — залог успеха. Потому что, если клиенты заподозрят, что ты набрала маловато комиссионных, они могут отказаться иметь с тобой дело, как с недостаточно опытным агентом.
Итак, в неуемном стремлении казаться более преуспевающей я выложила двести семьдесят долларов за то, что называлось "купольный ранец". С тех пор я не раз сожалела об этом легкомысленном поступке. Потратить столько денег на вещь, у которой даже нет двигателя, глубоко противно моей сверхэкономной натуре, и меня тут же одолела паранойя. Стоило мне перекинуть через плечо тонкий ремешок "Дуни и Бэрк", как всюду начинали мерещиться мелкие воришки, исподтишка тянущие лапы к моему сокровищу. Думаю, не надо объяснять, что с сумкой я практически не расставалась. Даже показывая дом клиентам, не выпускала ее из рук.
Словом, сумку я снимала с плеча только в агентстве и дома. Вряд ли ее обшарили, когда я была дома: последние две недели ко мне никто не заходил, за исключением вчерашних копов и сыновей. А если в доме побывал грабитель, то он должен был оставить какие-нибудь зарубки мне на память. Например, разбитое окно. Или выломанную дверь.
Надо смотреть фактам в лицо: в моей сумке копались здесь, в агентстве, где я всех знала, всем доверяла и со спокойной душой оставляла свои вещи без присмотра. Я беспечно совала мое сокровище под стол, направляясь к ксероксу, или в туалет, или на кухню за колой.
Что же все это значит? Понятно, что ничего хорошего. Отчаянно не хотелось признавать, но вряд ли посторонний человек мог заглянуть между делом в офис и обыскать мою сумку — да так, что никто ничего не заметил. Мало того, зачем постороннему человеку могла понадобиться моя воспитательная фотография?
