– Молоток, - еще раз одобрил гость. - Видел я твою снасть. На нее и ерша не подцепишь. А ты, гляди-ка, щук таскаешь!
– Это не я, - в порыве откровенности объявил Тимофеев. - Это местный житель дед Мастодонт… то есть нет…
– Мамонт, - подсказал неприметный Дубняк.
– Как же, знаю! - воскликнул Пеньков жизнерадостно. - Большой спец… Но щука - это не рыба. Так, баловство… Наше Шиш-озеро богато истинно ценными породами, которые в значительной мере скрасили бы ваши грядущие трапезы.
– Правда? - обрадовалась Стихия. - Завтра же пошлю Витю!
– Не советую, - вставил Дубняк и многозначительно покашлял.
– Да шут с ними, - сказал Пеньков. - Пусть он у вас попробует сома взять. Как, инспектор, на сомов охота разрешена?
– Не возбраняется, - ответил тот.
– Каждому свое, - продолжал резвиться Пеньков. - Кому сомы да щуки, а кому что… Так ведь, рыбнадзор?
– Не так, - промолвил инспектор. - И я тебя, Пеньков, все одно поймаю. Как ту щуку.
– Сердитый же ты, - удивился Пеньков, а Стихия с неодобрением посмотрела на Дубняка. - Ну, лови, лови…
– А правда, что в заводи под ракитами водяной живет? - вмешался Тимофеев.
– Это кто сказал? - осведомился Дубняк.
– Дед Динозавр… то есть как его?…
– Вряд ли, - уклончиво произнес инспектор. - Но ловить не советую.
– А рыба там, доложу я вам… - мечтательно закатил глаза Пеньков.
– Ловил? - с подозрением спросил его Дубняк.
– Что ты, как можно! - замахал руками тот. Они покончили с ухой одновременно, поблагодарили хозяев за угощение и степенно разошлись - каждый в свою сторону.
– Странные они, - сказал кто-то.
– Да уж, - согласилась Стихия, с сожалением глядя вслед видному и веселому Пенькову.
Тимофеев уснул прямо у костра. Он спал и видел разлюбезную его сердцу девушку Свету, блуждающую при тусклом лунном свете среди темных от времени дубовых полок Дядьевского монастырского архива, густо заваленных усатыми осклизлыми сомами ин-фолио. Высоко над ним витали стаи жадных до интеллигентской кровушки комаров, опасавшихся подступиться из-за едкого хвойного дыма, что стлался понизу - к непогоде.
Далеко за полночь Тимофеев внезапно проснулся и сел. Его слегка покачивало на месте, однако мозг уже работал в привычном режиме - четко, ясно, без сбоев. На неверных со сна ногах Тимофеев добрался до своей палатки и выволок оттуда вещмешок, набитый преимущественно предметами, не имеющими ни малейшего отношения к археологии. В первую очередь его внимание привлек паяльник. Тимофеев немедля вздул костер и сунул жало инструмента в красно-белые уголья. Затем ему под руку подвернулся пустой корпус миниатюрного репродуктора, который также пошел в дело. Обратив одухотворенное лицо к черным небесам, Тимофеев на ощупь вытаскивал из мешка то старый конденсатор, то щетку от электробритвы и ничего не возвращал обратно. Он снова чувствовал себя умным, изобретательным, настоящим народным умельцем, потому что теперь хорошо представлял, как подкузьмить зловредного деда Мамонта.
Самое трудное заключалось в наладке свежеиспеченного прибора. Тимофеев осторожно покрутил бывший регулятор громкости и прислушался. Окружающий лес мирно спал, гудя на высоком ветру тяжелыми кронами. В следующее мгновение в этот вековечный шум вплелась басовая нота утысячеренного комариного зудения. Плотный рой собравшихся, очевидно, со всего леса остервенелых кровопийц тараном атаковал народного умельца.
– Мама! - завопил тот, отмахиваясь от крылатых агрессоров и одновременно пытаясь выключить прибор.
Ему это удалось, и ошарашенные собственным поведением комары рассредоточились по лесному массиву.
– Не та частота… - бормотал Тимофеев. Он копался в конструкции, отвлекаясь лишь на то, чтобы почесать искусанные участки тела. - Так, еще разик!
Он зажмурился на тот случай, если комарье вздумает повторить нападение, а когда приоткрыл глаза, то увидел в каком-то метре от себя изумленную медвежью морду размером приблизительно с цветной телевизор последней модели - сонную, со свесившимся набок из клыкастой пасти розовым влажным языком. Похолодев, Тимофеев быстро огляделся в поисках чего-нибудь более пригодного для обороны, нежели паяльник. Ему стало совсем нехорошо.
