— Хотя бы потому, что я с тобой говорю, — ответил он. — Или ты думаешь, что найдутся недоумки, которые станут разыгрывать такой спектакль, чтобы сделать тебе что-то плохое?
Марат молчал. Он знал, что Ульрих прав. Месть была бы другой. Каждый вечер он раскрывал свой нож и клал его под подушку, острием к стене. Каждое утро, выходя в туман, он думал о том, что сейчас его оглушат ударом по голове и увезут, чтобы истязать.
— Таких, как ты, каждый день убивают на улицах. Я могу проехать по городу и наловить целый зоопарк бедных черных детишек. Их родители мне еще приплатят, чтобы я только забрал их спиногрызов. А ты сидишь и не веришь, что тебе предлагают билет в рай?
Марат испытал страшную вспышку ярости. Порвавшийся презерватив. Разъяренные арабы с камнями. Женщина, задушенная в комнате с видом на Нотр-Дам-де-ла-Пэ. Он разжал кулак, потом снова сжал. Нож под рукой. Белый ублюдок думает, что теперь для него может быть рай? Он врет. Он не сидел на берегу и не смотрел в глаза крокодила, как это делал Марат. Он не знал, что такое планировать засаду. Он не видел, как внутренности вываливаются из вспоротого живота еще живого Клавинго, не видел, как тот падает в реку. Не видел, как крокодил, почуяв кровь, бросается вперед. Он не чувствовал гипнотического страха, который после убийства делает руки ватными.
— Закрой дверь, сынок, — первый раз подал голос водитель, — а то в машине действительно становится жарко.
Не сейчас. Не сейчас. Не сейчас. Марат убрал руку с кармана и подобрал ногу. Дверь автомобиля захлопнулась. Шум улицы исчез, осталось тонкое пение кондиционера. Тихо.
— Мой отец послал тебя сюда? — спросил Марат у белого.
— Я говорил твоему отцу о твоем существовании, — сообщил Ульрих, — и он попросил это уладить. Он не уточнял, как.
Марат попытался сообразить, о чем идет речь.
— Видишь ли, по законам нашей страны ребенок может требовать от своих родителей некоторых вещей, — объяснил белый. — Если твой отец о тебе не заботится, его можно за это судить.
— Я хотел бы его увидеть, — сказал Марат.
— Он не хочет тебя видеть, — ответил Ульрих.
— То есть ему на меня плевать, — подытожил Марат. — Он просто защищает себя.
Белый поморщился.
— Да, — подтвердил он, — можно сказать и так.
— Как он выглядит? — спросил Марат.
— Ему сорок девять лет. Он гере. Ты можешь найти его фото в какой-нибудь старой газете, — предложил Ульрих.
Гере. Его отец — один из тех, кто смеялся над ним и бил его. Один из тех, кто научил его тому, что его мать — арабская шлюха.
— Повтори, как зовут твоего босса, — попросил Марат.
— Алассан Буаньи, — сказал белый. — Но ты не сможешь носить его фамилию. Ты будешь Марат Шудри-Буаньи.
Шудри-Буаньи — дурацкое второе имя. Марат подумал, что у его отца большой долг.
— Ты говорил, его можно судить за то, что он со мной сделал, — вспомнил он.
Ульрих криво усмехнулся.
— Ты ненавидишь его, я понимаю, — сказал он.
«Жирная розовощекая свинья. Я могу сделать так, что ты умрешь, харкая кровью на дорогую обивку салона твоего джипа. И твои глаза погаснут, как погасли глаза моей матери, когда я душил ее, как погасли глаза Клавинго, когда я повел нож вверх».
— Ты не понимаешь, — ответил Марат.
Белый на секунду замолчал.
— В любом случае, теперь уже поздно, — сообщил он, — потому что мы тебя нашли. Если ты откажешься от помощи, это твое дело, а не наше. Твой отец не обязан встречаться с тобой лично.
— Мой отец очень богат? — спросил Марат.
Он пытался представить, насколько богат человек, шестерка которого ездит на машине с кондиционером. В сто раз богаче доктора Анри. Хорошая одежда, еда, которая никогда не кончается. Большой двухэтажный дом, в котором не нужно сдавать комнаты, в котором все стекла на своем месте. Нет, это слишком мало.
— У него шестнадцать миллионов долларов, — сказал Ульрих. — Он очень богат.
— Это его автомобиль или твой? — поинтересовался Марат.
Белый вскинул брови, но ответил.
— Мой, — сказал он. — Если ты хочешь посчитать его состояние в джипах, то ему хватит денег на три сотни таких, как этот. Может быть, больше.
— Ладно, — решил Марат. — Я хочу такую машину, новый двухэтажный дом, и, — он пошевелил пальцами босых ног, — дорогие ботинки.
