Тромбонист проводит рукой по своему горлу…
– Вот так нам, маэстро, за глаза! И спеть, и выпить, и по паре заходов на посадочную площадку на бреющем сделать… Я образно: относительно женщины… Кстати, вопрос, вы каким больше любите быть – верхним, или нижним?
– Я люблю всё, что дозволено… эээ… партитурой. Но, мой друг, признаюсь, склонен к импровизу.
– Споёмся. У нас получится.
– А у той, извините, вашей доброй женщины, подруги хорошей, случайно, нет? Или, может, Натэллу Эм… мануиловну с собой пригласить?
Тромбонист, подскочив, испуганно оглядывается.
– Что вы! Ни в коем случае! Упаси Бог! Получите от прапорщика Заходько пожизненный наряд на рытьё окопов в полный рост по периметру всего полуострова… Он же бдит! С первого дня вокруг неё гоголем… Лось военный. Прицелился уже похоже. Затопчет. Вам, такому серьёзному музыканту, это надо? – Мнацакан делает круглые глаза, отрицательно крутит головой. – Вот! И мне нет! Женщину на стороне вам пошукаем. Пошукаемпошукаем… Был бы вопрос.
На штабном крыльце батальона появляются комбат, за ним начштаба, капитан.
– Тш-шь! Начальство. – Предостерегает трубач. – Командиры!
Точно, это они.
8
Офицеры вышли, остановились, потягиваются. Светло окинув небосвод, дружно нахмурив – для острастки – брови, оглядели вверенную территорию – так ли всё? – вопросительными взглядами упёрлись в оркестр.
Закурили. И там порядок. Репетируют музыканты. Стараются. Молодцы.
Звучит музыка уже ладно, стройно, не плавает. Это приятно. Это результат.
При взгляде на музыкантов глаза комбата теперь уже теплеют, не такие ироничные и насторожённые, как были раньше. А потому что флюиды добротные от музыки во все стороны исходят. Достают, пронзают, размягчают, гармонизируют душу, сознание и тело. Майор ещё не в полной мере это понимает, но, отмечает уже: хорошо становится на душе, возвышенно.
– Слушай, начштаба, – интересуется вдруг комбат. – Что у тебя с губами делается, последнее время, вздулись, не пойму. Как кувалду с разбегу поцеловал. Некрасиво. На засос не похоже, на кулак тоже. Осы что ли покусали? Сходи в санчасть… Или что?
Капитан переспрашивает.
– Что?
Комбат усиливает подачу звука, громче повторяет вопрос.
– Я спрашиваю, что с губами, говорю? Смешно. Солдаты хихикают, офицеры смеются… Не хорошо.
– А, с губами… – капитан морщит лоб. Напухшие губы застыли в форме заглавной буквы «О», не дают говорить, не слушаются. – Да, нет, болят… ыссс… гадство. Стыдно сказать… Опухли. Я тромбон осваиваю… С кулисой который… Длинный такой, раздвигается.
Комбат недоверчиво смотрит.
– Не понял. Раздвигается… А нам он зачем? Тебе он зачем… тромбон?
Не понимаю. Время некуда девать или хобби появилось?
– Да какое хобби, товарищ комбат, – через это «О» капитан пытается не только что-то произнести, ещё и улыбнуться – жалкие потуги… – Поспорил, дурак, что за неделю освою. Вот и… Слово офицера дал.
– Слово офицера?! У-у-у, тогда понятно. Значит, держать слово надо.
А я подумал, на кулак что ли где мой начштаба наткнулся… Правда форма отпечатка смущала… Думаю, узнать надо, принять меры к… этому… эээ… предмету. А тут, оказывается, тромбон какой-то… Ну, дела! Может, ты не в то отверстие дул, нет?
– Да в то, товарищ майор… – кривится капитан. – В другое не дунешь.
– Жалко! – понимающе кивает майор. – Кстати, и у Заходько, я заметил, губы точно такие же. Он что, тоже слово дал или вы так перед дирижёршей нашей красуетесь… у кого губы толще и рот шире?!
– Ага, вам смешно, я понимаю. – Грустно вздыхает капитан и также смущаясь, чуть-чуть приоткрывает тайну. – Ну, не сказать чтобы перед ней именно… но, слово за слово… вот и… Коса на камень, в общем. Кто кого!
– Вот как! Понятно. Значит, держать надо, коли слово дал. И как успехи? Получается? Гуднёшь, как-нибудь на досуге? Порадуешь?
– Ну ладно вам, ей-богу, товарищ майор смеяться… Не чем хвастать.
Перенапрягся… Слышите же, говорить не могу. С чайной ложки ем. И кремом жена уже сто раз мазала… надоело… не помогает. Губы как пельмени, мышцы рта как деревянные, задубели… Болят. А время идёт… Я и не знал, что так плохо будет. Знал бы, спорить бы не стал.
