— О старуха, ты румянишь
Бородавки и прыщи,
А любви моей не ценишь.
Ты такого поищи!
Я ль не бегал за тобою, —
Так твердит он ей в уме, —
Я ль все ночи под балконом
Не простаивал во тьме!
За одну твою улыбку,
В том признаться не грешно,
Шел на холод я и голод,
Повторяя лишь одно:
«Ты стара, зато богата,
Я бедняк, зато красив.
Ты — ничуть не прогадаешь,
Молодость мою купив!»
Но мольбы мои ответа
Не нашли, увы и ах!
На курорт старуха едет,
Я остался на бобах.
Карта бита, и другой мне
Остается интерес:
Где подписчиков найти бы
На журнал мой, на «Прогресс».
Подтянувшись, в путь-дорогу
Отправляется герой,
Хоть залатаны ботинки,
А брючонки с бахромой.
Но, однако, суть не в этом,
Если пред тобой пиит —
Ты смотри ему в глаза: лишь
В них талант его сквозит.
Дамиан легко и бодро
В дверь отеля постучал,
Где вчера остановился
Богатей провинциал.
Дамиан тихонько стукнул,
Кто-то молвил: «Пусть войдет!»
Дамиан с листом бумаги
Сделал два шага вперед:
«Ваша милость, мы в журнале,
Чтоб постигнуть жизни суть,
Выбираем путь прогресса
Ровный, гладкий, мирный путь.
И поскольку патриотом
Вас признал народа глас,
Мы вас просим быть почетным
Председателем у нас!
Протокол… Единодушно…
Не оставьте нас своей
Милостью… благоволите
За подписку… Двадцать лей!..»
Но в ответ ему: «Позвольте!
Я об этом уж слыхал.
Мне вчера о том же самом
Говорил другой нахал!»
И поэт с убитым взором
Шаркнул ножкой и ушел,
Ощущая уходящий
Под его ногами пол.
Город кажется пустыней
С раскаленной мостовой…
Что теперь с тобою будет,
Человечек молодой?
Дамиан, поэт нежнейший,
Наш скорбящий трубадур,
На открытую дорогу
Смотрит, горестен и хмур!
