Ванька вспомнил рассказы деда и с гордостью представил себе, чем закончилось пятое по счёту нашествие на непокорную Русь: дед, рослый, в потной гимнастёрке, молодой и сильный, такой, как шесть веков назад воин – монах Пересвет, стоит, широко расставив ноги, у Бранденбургских ворот и салютует из автомата в дымное небо последнего боя. А вокруг крики и слёзы измученной солдатской радости. Победа! Какого зверя укротили! Это вам не Северный Кавказ.
«Приезжай, милый дедушка, - продолжал Ванька, - Христом Богом тебя молю. Возьми меня отсюда, пожалей ты меня, сиротинушку. Не по-людски здесь всё и не по совести. Могут обмануть, избить даже родню свою и над такими, как ты, насмехаются, если при орденах будешь».
Ванька ещё раз взглянул на веселящуюся дискотеку. На этот раз под прекрасную музыку «Битлз» из окон вылетали окурки и пустые банки из-под пива. Ванька вздохнул и вложил исписанную бумагу в конверт, на который он копил деньги целых полгода. Подумав немного, он написал адрес:
Центрально-нечернозёмная губерния. Имение помещика Голицына. Дедушке Собакину Виктору Николаевичу.
Выбежал на тёмную безлюдную улицу, с трудом нашёл почтовый ящик и сунул письмо в щель.
Убаюканный сладкими надеждами, он быстро заснул. И явился ему сон: весь в медалях на большом вытертом ковре сидит одиноко дед, и нет около него ни коз, ни Жучки. Дед упорно смотрит на дальний путь. «Видно, меня ждёт», - подумал Ванька и улыбнулся во сне.
…Письмо, отправленное полгода назад, так и не было получено адресатом. Ванька Жуков продолжает маяться в городе.
Переложил на современный лад
Вадим КУЛИНЧЕНКО