Я был вынужден сказать себе, признаться, что все дело не в спортивной подготовке, не в приемах и не особом питании спортсменов, а именно в вере. В вере в себя! И эта вера была в бразильце, и ее не хватило нашему бойцу.
А вера — это уже величина не из области спорта.
В одной библиотеке я наткнулся на запись, что раньше подобные поединки были важной частью судебной системы и именовались не иначе как «суд Божий». Любая большая битва в древности начиналась именно с такого поединка. И по тому, кто в нем побеждал, определялось, за кем, собственно говоря, правда. И очень часто именно на таких судах побеждали как раз не профессионалы, а те, за кем правда…
И получалось, что в тот день на арене «Лужников» русские проиграли свой суд… Свою Правду. Проиграли Бразилии, стране, где много диких обезьян, как говорил один герой нашей комедии.
Но это никого не всколыхнуло и не озаботило. Просто вызвало легкую усмешку. Ну да, а чего вы хотите… от этих русских. И я был свидетелем этого…
Говорят, после таких озарений люди либо сходят с ума, либо уходят в монастырь. И я действительно чувствовал тогда, что схожу с ума. Конечно, не было речи о том, что мои заметки хоть в каком-то виде напечатают. Я понимал, что если кому-то в газете покажу их, то меня точно отправят в психушку.
Или, как минимум, уволят.
Но после этого и работать в газете, которая теперь меньше всего думала о правде и ставила во главу угла выгоду, я уже не мог…
Я ушел из редакции и в итоге после долгих блужданий нашел свое место здесь, в музейной тиши. Среди старых вещей. Среди вещей той эпохи, когда мне было хорошо.
Не монастырь, конечно, но что-то около этого…
* * *
Несколько лет назад я набрался смелости и повесил заметки о «суде Божьем и боях без правил» на странице «самиздата».
И вот за эту книгу меня и благодарил неизвестный мне человек.
Его замечания были очень ценные. Я внес в текст правки, поблагодарил и ответил, что книга на самом деле окончена. Я не хочу ничего писать дальше. Это все пройденный этап. Я уже все это забыл и не хочу к этому возвращаться.
Я действительно настолько тогда испугался своих мыслей, что хотел забыть все. Особенно, все то, что когда-то было написано в газете под моим именем, потому что я ведь фактически сам предал свою веру, свою дом, свою страну.
Предал ради денег, ради каких-то благ…
И мне практически удалось это забыть.
* * *
…В качестве благодарности перехожу на страничку моего неизвестного читателя. Оказывается, он написал всего один небольшой рассказик под названием «Молот бога». И что меня дернуло его прочитать? Не знаю, но оторваться не мог. Сюжет рассказа фантастический. Парень заключил договор с богом и стал его молотом, наемным убийцей без страха и упрека, в обмен на то, чтобы забыть свою любовь. Аню из 3 класса.
Стать убийцей, чтобы забыть свою любовь. Как актуально.
«Молот бога» — допельдон? Может быть, здесь собака зарыта?
Может быть, именно к этому меня сегодня через цепь воспоминаний вело мое сознание или кто-то свыше.
Может быть, допельдон — это именно он и есть. «Молот бога!» И именно для этого он появился в моей дурной башке…
Я смотрю на часы и понимаю, что у меня уже нет времени спокойно обдумать свои мысли. До встречи с Мариной осталось десять минут. Делаю себе зарубку в голове, чтобы подумать на эту тему позже, и выхожу на улицу.
Марина уже ждет меня на дороге. Мы как всегда едем в «нашу шашлычку».
Садимся. Берем шашлык. Я думаю о странном послании и поедаю Марину глазами. Ищу знакомые черты, знакомый блеск в глазах и… не нахожу. У нее что-то случилось? Что? Спрашиваю. Говорит, что все нормально. Но глаза говорят об обратном. Решаю для себя. Може, на работе. Не хочет говорить, меня расстраивать.
И я пытаюсь отвлечься от наползающих в мозг мыслей разговорами.
Темы для разговоров подбрасывает Марина. Она как будто знает, что мне нужно сказать ей в каждую последующую секунду. И делает все, чтобы я не молчал, не думал и не поедал ее глазами, а говорил. Говорил. Говорил.
— Ты вчера был на школьной конференции, ну и как?
Удивляюсь, как Марина об этом вспоминала. И почему ее вдруг стали интересовать какие-то скучные мероприятия? Но мозг услужливо выдергивает из небытия смешную зарисовку, и я, будто рыбка, пойманная на крючок, ловлю эту наживку, начинаю рассказывать.
