…Через час я уже сидела за столом на кухне небольшой двухкомнатной квартиры где-то в Ховрине и пила очень вкусный чай с чудесным клубничным вареньем. Ира… или Ирина… – я еще не решила, как ее называть, суетилась у плиты, что-то там сооружая на скорую руку. Потому что на вопрос, голодна ли, я, вдруг почувствовав ужасный аппетит и сообразив, что ничего за весь день не ела, ответила честно. Я знала, что в чужой обстановке можно адаптироваться, только чувствуя себя совершенно свободно, не зажимаясь и скрывая как можно меньше…
Дядя Женя, которого я теперь до конца своих дней так и буду называть дядей Женей, сменил рубашку, быстренько выпил чашку чая и уехал. Причем куда-то он очень торопился. Мы с Ириной остались вдвоем и начали приглядываться, принюхиваться, притираться друг к другу.
Когда мы только вошли, она встретила нас, особенно меня, удивленным, недоумевающим взглядом. Но дядя Женя уединился с ней на кухне и о чем-то вполголоса, но взволнованно разговаривал.
Я в это время стояла в коридоре, прислушиваясь к голосам и думая, что рановато я обрадовалась… Сейчас меня выставят обратно на улицу, и я побреду по этому совершенно непонятному для меня Ховрину куда глаза глядят. Признаюсь, было страшновато. Я не слышала, что они говорили, но голос Ирины был, пожалуй, слишком резковат, чтобы обманывать себя насчет радушия хозяйки квартиры. Правда, как потом я выяснила, ее недоверие к рассказу дяди Жени вызвало пятнышко помады, которое осталось у него на рубашке, когда я расплакалась у него на груди.
Но минуты через три они вышли, и Ирина, как ни в чем не бывало, воскликнула:
– Ой, что же ты стоишь, деточка? Проходи пока в комнату, я сейчас чайку поставлю…
Дядя Женя посмотрел на нее, как на дуру, и опять уединился с ней на кухне.
На этот раз я подслушивать не стала, а прошла, как мне и предложили, в комнату и тут же уселась на широкое мягкое кресло перед телевизором. Телевизор меня не интересовал, но я вдруг почувствовала такую усталость, словно весь путь от Арбатова до Москвы проделала пешком. Причем не по асфальту, а по шпалам.
Не знаю, что уж он там ей на кухне наговорил, но еще минут через пять она почти вбежала в комнату, где я сидела, и почти в упор уставилась на меня. С минуту она меня разглядывала.
– Мы, значит, уже взросленькие? – спросила она, и я подумала, что пора надевать свои кроссовки. – И давно мы по Москве мотаемся?
Я тяжело, устало вздохнула и стала медленно подниматься с кресла.
– Нет-нет, милочка, ты уж сиди, – остановила она меня. – Сейчас я только мужика своего выпровожу. Ему сегодня тут делать нечего. А мы с тобой еще поболтаем. Найдется, о чем…
Выглядела она лет на сорок, хотя скорее всего ей было не меньше пятидесяти, но по какому-то внутреннему состоянию ей, похоже, уже перевалило за шестьдесят. От нее почему-то непобедимо несло старухой. Я про особый психологический запах, который просто преследует меня, когда я общаюсь с каким-то человеком. От Ирины исходил запах шестидесятилетней старухи.
Двери в комнату и в кухню она оставила открытыми, я слышала, как она наливает дяде Жене чай. Ей почему-то не захотелось, чтобы мы пили чай вместе. Поэтому я дожидалась своей очереди.
Помня об обещании «поболтать», я встала и принялась рассматривать книги, стоящие на книжных полках, занимавших немалую часть стены. Я не сомневалась, что «поболтать» выльется в самый настоящий допрос с пристрастием. Что Ирочка чрезвычайно ревнива, я уже поняла. Мне хотелось хоть немного подготовиться к предстоящему допросу.
Подбор книг, которые человек читает, очень много говорит о нем. Не жизненные реалии, конечно, можно узнать, рассматривая домашнюю библиотеку, но составить представление, пусть самое общее, о том, что за человек ее хозяин. Вряд ли кто будет с этим спорить. Это не мое открытие.
На книжных полках в комнате Ирины меня поразило обилие любовных романов. Как я поняла, пристрастие к такого рода чтению у нее было давнее, поскольку издания встречались еще советского времени, восьмидесятых-семидесятых годов. А уж книжек последних годов в пестрых обложках выстроился не один ряд. Ого! Вот это да! Я взяла в руки дореволюционное издание романа Ричардсона. И тут же в памяти всплыли строчки: «Она любила Ричардсона не потому, чтобы прочла, не потому, что Грандисона она Ловласу предпочла…»… Не помню, что там дальше… Но Ирина-то, похоже, прочла. И наверное, внимательно. Не зря же разыскала эту книжку где-то на букинистическом прилавке.
