«Я не люблю Париж!» – упрямо твержу сам себе,
Шатаясь улочками узкими, подмигивая голытьбе,
Которым и два евро – уже повод присесть в бистро,
Где ароматы вин – кисло, а запах эскарго – остро,
Где улыбаются каждому, кто хоть чуть-чуть не пьян,
Где живёт Азнавуром старенький эмигрантский баян,
Называют пуделя в шутку Ришар, а бульдога – Габен,
И клошары вдоль Сены всё так же живут в обмен
Меди на кофе, столь чёрного, что впору им рисовать,
Чёрный мост, чёрный сон, почерневшую Божью Мать,
Но к фонарному столбику лепится лучшая из наяд Дега,
По-балетному в небо ночное взлетает птицей её нога,
И целуются девушки две за румяным фужером в кафе,
И я снова рифмую неправильно длинную строку
к строфе,
У которой начало вроде бы есть, но и сам я не вижу конца,
Так Париж заключает сердца и поэзию в круг кольца,
Без которого я, увы, живу на земле уже столько лет и зим,
Без которого мир мой истоптан, замусорен и невообразим,
Но, когда в моих венах гуляет хмельное вино Luberon,
Когда сердце падает в ноги, словно просится на поклон,
Этот город, где всякая боль улыбается, вечное c’est la vie.
Я сдаюсь,
я верую,
и я преклоняюсь
Любви…
