Что интересно, в прошлом походе таких метаний у меня совсем не было. Возможно я всё ещё воспринимал этот мир как игру, как книгу, в которой я — очередной герой-попаданец, у которого всенепременно всё будет хорошо. Положа руку на сердце, моё спокойствие в отношении будущего трудно объяснить иначе… Но более вероятно то, что ветераны моей первой роты — зубры. Каждый из них был для меня матёрым бойцом, умеющим постоять за себя в этом мире куда лучше, чем я сам. Новобранцы же — мальчишки. Вряд ли хоть одному из них стукнуло двадцать. Ну а я, как минимум, в полтора раза старше их. В одночасье я осознал, что мои ветераны, при всём их опыте, всего лишь 'младший менеджмент' в моей 'компании'. И любой просчёт, не важно чей, это — мой просчёт. Любая проблема — моя проблема. Ответственен за эту кодлу именно я, Ягба Цион.
И ведь это всего лишь один полк… Несчастная тысяча человек… А сколько у меня в перспективе подданных? Сто тысяч? Миллион? Я содрогнулся от настигшего меня осознания разницы между жизнью и компьютерной игрой. Так и хочется простереть руки к небу и возопить, — не умирай, дедушка Онаний! — Эх, раз пошла похабщина — значит живём. Как говорится, зубов бояться — любовью по-негусовски не заниматься. Буду решать проблемы по мере их поступления. И постараюсь не облажаться перед лицом современников и потомков. Ибо чревато, и не только абстрактным позором в анналах истории, но и вполне конкретным вредом для моей драгоценной шкуры.
* * *
Очередная стрела с хрустом впилась в сухой грунт. Я покрепче схватился за кувалду и попытался сжаться за щитом 'сапёра' ещё больше. Из щита выглядывали наконечники стрел. Собаки. Козлы. Как же они нас так подловили?
Утро началось как обычно. За ночь армия вползла в ущелье посреди невысоких ломаных скал, что отделяют пески афарских пустынь от джибутийских каменистых (и вулканических) пустошей. Уже привычно мы встали лагерем и разбили шатры на 'ночёвку', то есть днёвку, ну, в общем, на сон. Моё хреново высочество попёрлось в самый хвост колонны исполнять первую часть выражения 'на горшок и спать' (ну, не люблю я запахи там, где сплю).
Нет, это было не 'дежавю', это был натуральный кошмар с участием Фредди Крюгера. Я восседал, как горный орёл известно где, и с отвисшей челюстью наблюдал лихой въезд бедуинообразных всадников в ущелье. Оцепенение моё длилось лишь несколько секунд, но за это ничтожное время я успел взрывоподобно… опустошить себя. Данный процесс не только привёл меня в чувство, но и придал мне ускорение, наподобие ракетного двигателя. С диким воплем 'Полундра!' я заскакал в расположение войск, аки горный козёл… То, что в порыве души я умудрился выскочить из тапок и спущенных штанов, и потом гарцевал с голым задом и кувалдой, я осознал многим позже. А пока что…
— Стройсь! Стройсь, пока нас не пере…. на ….! — Орал я, деря горло и срываясь на визг. — Сапёры! Щиты!
Сэйфэ вокруг не было, и командовал я, как… а хрен его знает, как. На инстинктах, наверное. Ну и зрелище же это было… солдаты выскакивают из тентов, хватают оружие… ветераны матерятся. Везде мечется голозадый негр с кувалдой (я) и направляет отряды по местам (никогда больше не буду ругать варкрафт и прочие ар-тэ-эски). А в сотнях метров от всего этого вздымают пыль галопирующие враги.
— Обозники! На … отсюда! Бегом, … в руки, и …те вперёд! — Гадство, придётся стоять насмерть. Если потеряем обоз — кампания псу под хвост. — Куда прёшь, … тупорылый? В обход, не мешай ежи нести!
Хаос. Везде хаос. А враги всё ближе, секунды утекают, как вода при сливе унитаза.
— … … …! Ты, с лошадью! … в голову колонны, предупредить! Мне по… если лошадь копыта переломает, галопом, …!
Чёрт, где моя винтовка? По врагам уже можно стрелять! Мысли скакали.
— Ставь на … прямо перед строем! Фаланга всё не перекроет. Быстрее! — И тут же бегом в другую сторону. — Неси гранаты! Бегом! Вы, трое, …, зажигайте факелы!
Падают первые стрелы. Я вижу, как всадники стреляют на ходу и выхватывают сабли или заносят копья.
— Пики к бою! Сапёры, …мать, щиты!
Враги уже в считанных метрах, и фаланга наконец-то вскидывает копья с земли навстречу набегающей волне конского и человеческого мяса. Треск, вопли. Первые всадники на скаку врубаются в нас и… увязают. Копья прошибают плоть. Я слышу крики 'Алла!' вперемешку с диким визгом проткнутых лошадей и чувствую как лицо перекашивает злорадная ухмылка. Получите, твари! Фаланга под вопли ветеранов делает шаг назад… другой. Какой-то умелец проскакивает сквозь брешь в строю, убивает подскочившего новобранца и оказывается рядом со мной. Взмах кувалды буквально вырывает клок из его бедра и груди его коня. Лошадь раззевает пасть и оседает. Я не слышу ничего кроме ударов своего сердца. Второй удар кувалды с чавком прошибает бедуина до середины груди. Этот чавк я слышу не ушами, но руками. Я отбегаю в сторону, выдернув оружие из трупа.
