– Ты его слушай больше, – пробурчал Царев. – Он тебе еще и не то порасскажет. Ему бы в писатели пойти. Такой талант пропадает.
– О, какие телки классные! – заметил Куйбышев, увидев из окна уже тронувшейся машины двух девушек, медленно бредущих по Московскому проспекту.
– Может, возьмем с собой? – с готовностью отреагировал Леков.
– Некуда. – Куйбышев поерзал задом на сиденье. – Разве, на колени посадить.
– Да ну их к бесу, – сказал Царев. – О деле нужно думать.
– И то верно. – Леков повернул голову и проводил глазами девушек. – А та, светленькая, и вправду, ничего.
* * *
Машина с тремя мажорами проехала мимо. Светленькая поморщилась.
– Господи, как я этих фарцовщиков не люблю... Тупые, как пробки. Одни только бабки на уме.
Светленькая помолчала, потом обратилась к подруге, продолжив давно начатый разговор.
– Слушай, а сколько ему лет вообще?
– Не знаю. Кажется, двадцать пять. А может, двадцать четыре...
– Такой молодой? Я думала – лет тридцать.
– Да ну, нет. Это Дюку тридцатник. А он – помоложе.
– Ни фига себе! А выглядит – прямо, солидол...
– Какой, к черту, солидол? Он же алкоголик. Настоящий алкоголик. Представляешь, с таким жить?
– А что такое? Подумаешь, пьет. Все пьют. Нормально. Ничего страшного. Сказала – «алкоголик»... Ты что, алкоголиков не видела? Алкаши – это «соловьи». У пивных ларьков, работяги... Ты его не равняй...
– А я и не равняю. Все пьют. И я пью. Подумаешь... Только он-то без wine жить не может...
– Большое дело. Хемингуэй тоже пил. И Джимми Пэйдж. И Лу Рид. И Моррисон... Вот проблема века, большое дело...
– Ну да, согласна. Тем более что wine все-таки освобождает сознание... расширяет...
– Ну-ну. Говори.
– Да ты понимаешь... Да?
– Да. Песни у него, конечно, гениальные. Таких никто не пишет. И не напишет никогда.
– Ты знаешь, я ведь люблю его...
– Да? Ты что, совсем дура?
– Почему?
– На хрен ты ему нужна? И потом – я как представлю себе, что я бы с ним гуляла, – нет, не хочу... Врагу не пожелаешь...
– Да? Ой ли?
– Вот тебе и «ой ли»! Он же бабник, бабник жуткий. А я ревнивая...
– И я. Я бы его не пустила от себя никуда. И ни к кому.
– Так бы он и послушал тебя, дуру.
– Сама ты дура.
– Ладно, не будем о грустном. И потом – он ведь с этой сукой живет, с Ольгой.
– Со Стадниковой?
– Ну.
– Вот стерва! И почему такие парни достаются исключительно сукам?
– Да они – два сапога – пара. Стадникова ведь тоже гуляет, тварь, трахается со всеми подряд.
– Хоть бы ее трепак пробил!
– А может, и пробил уже? Откуда нам знать? Может, и он сам из КВД не вылезает...
– Ну, прямо. Известно бы было.
– Откуда?
– Ну, как... Он же – человек известный. А в нашем городе сразу все на виду... Как в деревне.
– Да-а... Это точно. А все равно я бы хотела с ним...
– Чего? Трахнуться?
– Ну да. Интересно...
– Хм. Мечтать не вредно.
– А что? Подумаешь, большое дело! Мужики все одинаковые. Я забиться могу, что, если захочу, трахну его. Спорим?
– Не хочу.
– Почему?
– Я люблю его – вот почему.
– Ну и дура!
– Очень может быть. Только – люблю. Так люблю, что даже знакомиться с ним не хочу.
– Как это?
– А вот так. Не хочу. Вдруг он окажется подонком? Или – импотентом. Я этого просто не переживу. Люблю его... Очень люблю.
– Да ты сумасшедшая просто.
– Наверное. Только лучше его для меня никого нет. Он – бог. Настоящий бог. Такие песни может писать только бог... И петь так, как он...
– Ну да, конечно... И пиво хлестать, и портвейн... И, кстати говорят, что когда его в менты забирают, он сдает всех... Сразу колется, все выкладывает... Всех закладывает...
– Не верю. Он не может.
– Ты почем знаешь?
– Я знаю. Я его чувствую. Я им только и живу.
– Так пошли в «Сайгон», познакомишься... Он там все время вечерами толчется.
– Нет. Не пойду. А между прочим, я знаю точно, мне Огурец рассказывал, что они как-то ездили в Крым, там, на пляже, к ним гопники местные пристали, так все приссали, все наши рокеры, ну, с кем он ездил... А он один отбился. Он и Славка из Москвы. Огурец сказал, что он – настоящий мужчина. Что он такого еще не видел, чтобы один, ну, то есть вдвоем со Славкой, против целой кодлы... А ты говоришь – «менты», ты говоришь – «сдает»... Это люди добрые от зависти придумывают. Завидуют ему. Его таланту... Его красоте, если хочешь. Он же красив, красив невероятно... Эти его волосы – одни волосы чего стоят... Я таких прекрасных волос не видела ни у кого... Черные, как ночь... Да я бы за одну ночь с ним, за одну только ночь, чего бы я не отдала... А ты говоришь – «менты»...
