Тело действовало само по себе. Я лишь отметил стремительный разворот, взмах руки. Срезанная в локте рука упала на пол, все еще сжимая нож. Нет, не нож, а просто грубо сделанную заточку, кое-как обмотанную грязной тряпкой. 'Made in slums', – подумал я. Вторая рука схватила неудачника за горло, гася его крик. Из обрубка руки мощным фонтаном вовсю хлестала кровь, заливая меня. Я притянул к себе тело и впился клыками в давно немытое горло. Кровь коснулась губ, затем языка. Я застонал. Солоноватая жидкость с привкусом железа показалась мне амброзией – пищей богов. И я понял то, что читал в книгах:
'Все дело в таинстве самого момента – момента убийства и ощущения на губах вкуса крови, – в интимном биении двух сердец, когда ты чувствуешь, как слабеет твоя жертва и как одновременно сам ты, словно вырастаешь и вбираешь в себя вспыхивающую в последний момент ярким и огромным, как сама жизнь, пламенем смерть'.
Именно так. И никак иначе. Все остальное – слова и голоса…
Что ты делаешь? Эти слова бились, как пульс, у меня в голове – живешь!
Кровь пламенем переливалась в меня, затмевая собой холодную ярость, перед этим овладевшую мной. Я чувствовал, как кровь впитывается в каждую клетку тела, добавляя доселе неизвестные мне силы. Странное состояние овладело мной: казалось, я могу двигать горами, перескакивать моря и океаны… Я отбросил в сторону затихающее тело…
За спиной раздались чьи-то тихие аплодисменты. Я обернулся, занося руку для удара…
***
– Спокойнее, парень! Мы не причиним тебе вреда. – Раздался мягкий мужской голос.
– Мы?
– Да, мы… – с усмешкой произнес второй голос, и на этот раз за моей спиной. Да еще и на расстоянии полуметра от меня. Черт!…
Я отпрыгнул подальше, преодолев при этом лестничный пролет, и только теперь рассмотрел моих визитеров, стоящих на пару метров ниже меня. Две фигуры, одетые в кожаные балахоны, полностью скрывающие лица. Ё-мое, на улице лето, а они разгуливают в плащах!
– Кто вы? – мой голос едва не сорвался от волнения на предательский фальцет.
– Не враги. По крайней мере, до тех пор, пока не докажешь обратного. – Ответил один из них, открывая лицо. Обычное лицо, какое может быть у мужчины лет двадцати пяти – тридцати. Единственное, что выделялось на его лице – это глаза. Красные, как и у той твари, что напала на меня в переулке. Они словно светились изнутри предостерегающим светом…
– Какого черта вам нужно?
– Поговорить…
– Ну, так говорите, или выметайтесь обратно!
Вторая фигура, так и не открывшая своего лица, метнулась ко мне, превратившись в размытую тень – настолько быстры были ее движения. Через мгновенье я увидел каждое его движение. Повторялся случай с грузовиком – время замедлялось. Или – мне было страшно даже подумать об этом – ускорялся я сам.
– Назад, Марк. – Хлестнул голос первого вампира.
– Но… – фигура замерла на полпути.
– Займи свое место. Я здесь, чтобы поговорить.
Фигура нехотя вернулась обратно, так и не добравшись до меня. Мои когти исчезли также стремительно, как и появились.
– Прости его, Виктор. – Я кивнул. Я даже не удивился, что он знает мое имя. – Я действительно хочу поговорить. Я следил за тобой…
– Вчера ночью?… – поинтересовался я, вспомнив ощущение чьего-то взгляда.
– Вообще-то, сегодня ночью, хотя, и несколько предыдущих – тоже. Упасть с четвертого этажа и не сломать ничего – впечатляет. У тебя есть клыки и когти, но твои глаза ставят меня в тупик. Черные, а не красные, как у нас всех. И… – он сделал паузу, – ты – человек.
– Человек?…
– А кто? Ни один из нас, вампиров, не выдерживает дневного света, и я не видел, чтобы ты пил кровь. До этого вечера. Хотя, возможно твое удивление не лишено оснований: ты не человек. Уже. И не вампир – по крайней мере, в моем понимании. К тому же, мы знаем почти всех вампиров в этом городе. Это наша территория. А ты откуда вообще взялся? Кто ты, или что ты?!
– Это надо спросить у таких, как вы! Сначала нападаете в переулках, Пьете кровь, а потом спрашиваете: 'кто ты?'. Откуда я знаю, кто теперь я?… – огрызнулся я.
Визитер прошелся по подъезду. Тот, кого именовали Марком, не шевелился. Совсем. Просто стоял, превратившись в статую.
