Он пошевелился. Перекатился на бок. Разлепил глаза, увидел мать, стоящую у двери, оклеенной старыми плакатами старых рок-групп.
– Заходи… что встала…
Алена подошла к дивану; осторожно уселась – на самый край. Запели старые ржавые пружины.
Она положила руку на голую, до гладкой кожи обритую голову Ивана.
– И… не холодно тебе?.. Что ж ты так коротко-то… как под машинку…
– Под машинку и есть. – Иван лег на спину; закинул руки за голову. – Что не спишь, мама? Сколько времени?
Алена вздохнула.
– Часа четыре… утра.
– Что ж бродишь?
– Не спится. Пыталась уснуть. Никак.
Он прижался, привалился животом к ее теплому боку. Обхватил руками, как в детстве.
– Ма-му-сенок… Иди спать… Ты меня разбудила…
– Прости.
Он чувствовал – не зря она пришла.
Сильней к ней прижался.
– Ну… говори.
– Ванечка… я…
Все его тело, прижатое к ней ребячески, нежно, напряглось и стало вдруг каменное.
– Я… воевала.
Он молчал.
– В Чечне.
Он молчал.
– Я… была там… снайпером. Ты у меня… там… родился.
Вот теперь разжал руки. Она нашла силы посмотреть ему в лицо. Лицо его стало детским и изумленным, будто он нашел в норе зверька, ежа, и тронуть пальцем боязно, и хочется, и страшно.
– Я? Родился в Чечне? И ты снайпер?
Алена наклонила голову. Ее подбородок коснулся яремной ямки. Она смотрела на свою грудь под суровым полотном домашнего платья. Иван сел на диване, и тягостно проскрипел пружинный оркестр.
– На чьей стороне?
– Расстреливала федералов. Русских. Я работала у чеченцев. У Бесоева. Ты не знаешь, кто такой Бесоев.
– Я знаю. Его поймали и в тюрьму посадили. А потом он бежал из тюрьмы и… его убили. Я помню. В газетах писали. А кто был мой отец?
Он старался, чтобы это не прозвучало слишком жестко. Голос сорвался, задрожал.
– Ренат Исмаилов. Боевик. Его отец – чеченец, мать – татарка. Наш земляк. Я из-за него ислам приняла. Чтобы нам после войны пожениться. По его… по их вере.
Иван слушал, неподвижно сидя, не перебивая.
Когда Алена умолкла, он спросил:
– Где сейчас мой отец?
– Не знаю.
Алена сжала в нитку губы. Подбородок, щеки отвердели. Изо всех сил удерживала слезы – и не удержала.
– И ты… убивала наших?
Важно было не разрыдаться в голос.
– Да. Солдат и офицеров. В плен попала. Жизнь мне оставили… чудом. Снайперов убивали на месте. Бросали… под гусеницы танков… привязывали к машинам за обе ноги – и разрывали… головы отрезали… Я…
Взглянула на сына. Он весь дрожал.
Не глядя на мать, нашел ее руку рукой. Сжал крепко.
– Как же стреляла? В… наших?
– Просто. Очень просто. Цель… оптика хорошая… спусковой крючок. Нажать. И все. Простая техника. Прости.
Ловила губами слезы.
– Нет. Это не просто. Это все… совсем не так.
– Конечно. Все гораздо страшнее.
– А… отец? Он… тоже убивал?
– Да. Это война.
Сквозняк пошевеливал занавеску. Остро пахло табаком от покрывала, от обивки дивана. Время плыло густыми сизыми табачными облаками.
– А тебя… значит, оставили в живых… чечены… потому что ты была… мусульманка?
– Да. Мусульманка.
– Значит… ты перебежчица?
– Все мы перебежчики в этой жизни, сынок.
– Не все.
Она взяла в руки подол платья, промакнула им лицо.
– Все. Все-все-все. Мы вечно перебегаем. Из смерти в жизнь. Из жизни в смерть.
Он нежно, еле касаясь, погладил ладонью ее руку, упавшую в складки сырого платья.
– Значит… я… чеченец?
– Ты человек.
Алена обняла его за шею, за плечи, склонилась к нему, поцеловала в лоб, в глаза, в щеку, и ее горячие слезы падали Ивану на лицо.
– Как ты родила меня?
Очень тихо спросил.
Алена прошептала:
– Легко.
– А где?
– В ауле. В горах. Я не знаю, где это. Я так радовалась, когда ты родился.
Подняла руку. Ощупала, как слепая, лицо сына. Иван неловко встал. Упал на колени; обнял мать, припал к ней, притиснулся, еще сильнее, сильней прижимался, всем телом, словно душу из себя хотел выжать, из мышц и костей, и ее – всю – в мать перелить.
И она тоже обнимала его, прижимала к себе; и счастлива была, что вот он понял ее, не осудил ее, простил.
БЕЗУМНЫЙ ФОНАРЬ
Шла по улицам, рассматривая, будто в первый раз видела, иностранные надписи на стенах, вывески: «КАЗИНО», «ДЖЕК ПОТ», «СИТИ БАНК», «ШОУМЕН», «ЛЕ МОНТИ», «ЛАС ВЕГАС»… Большинство заведений закрыто на замок – воскресенье, раннее утро, все спят. Ну, может, в казино не спят, оно круглосуточное. Там вертят рулетку и швыряют деньги на зеленые, на красные столы. Играют в деньги. У людей столько денег, что они, как злые дети, играют в них.
