— Ну же!
— Олег Николаевич выбросился из окна. А у нас…
— Шестой этаж, — закончил я.
«Вот и всё, — думал я. — Вот и всё. Сдвинул белую штору…»
Дождь кончился. Я мчался в аэропорт на предельно разрешённой скорости. В девять часов мне нужно быть в больнице. У Иры. У моей Иры.
Всё-таки я оказался прав: число склеек ограничено. Олег доказал это — теперь уже точно. Он говорил, что ничего не может сделать со своей судьбой. Конечно. Кроме одного: прервать её. И только в этом случае та ветвь моей судьбы, где Ира умерла, могла склеиться с другой ветвью, где она осталась жива.
Продолжить чью-то ветвь можно, обрубив другую. Закон сохранения. Олег знал…
Зачем он это сделал? Он же ненавидел меня! Должен был ненавидеть. Я бы на его месте…
Да, а как бы поступил я, зная, что есть лишь один способ?.. Я теоретик. Олег занимался практикой. Он умел то, о чём я мог только догадываться. Или вычислять.
Я увеличивал скорость и больше не смотрел на спидометр.
Я знал, что всё у меня — у нас с Ирой — будет хорошо.
Как мне теперь жить, зная это?
Рисунки Майи Медведевой.
