Слава богу, там никому и ничего объяснять не придется. В отделении интенсивной терапии меня уже знают и пропускают к Люсеньке беспрепятственно. В любое время дня и ночи.
Вот только толку от моих посещений — чуть!
Приду, постою, поплачу и отправляюсь восвояси. Сказать мне Люсеньке нечего. Нет у меня для нее новостей.
А ведь именно они, хорошие новости, могут вывести человека из комы. Я это точно знаю. Столько коматозных больных за свою жизнь повидала, столько раз наблюдала за тем, как они возвращаются к жизни, — не сосчитать!
И причина выздоровления была всегда одна и та же — стресс от положительных эмоций.
Видела я это, правда, по телевизору. В бразильских сериалах.
Но, согласитесь, какая разница? Кома, она и в Африке кома!
Почувствует Люсенька присутствие мужа, услышит его голос, обрадуется, и сердце ее забьется сильнее, кровь быстрее побежит по жилам, а там, глядишь, и выйдет болезная из небытия. Очнется, придет в себя и пойдет на поправку.
Я вытерла слезы и тихонечко вышла из палаты.
Конечно, муж — это хорошо. Но если его нету?! Не могу я его разыскать, хоть ты тресни!
Что ж мне теперь, сесть, сложа ручки, и дожидаться, когда Люси не станет? Чтобы потом всю жизнь корить себя за то, что могла помочь — и не помогла?
Нет, это невозможно! Лучше сделать и жалеть, чем не сделать и жалеть.
Да, я знаю, Люся не хотела пока встречаться с семьей сына. Она сказала мне об этом сама, в нашу прошлую встречу. Считала, что время еще не пришло. Люся ждала получения каких-то больших денег, хотела купить Клеопатре норковую шубу, подарки внучкам и только тогда собиралась пойти на Греческий. На поклон. Надеялась, что сумеет восстановить отношения.
Но ведь тогда она была здорова и не помышляла, что попадет в такой переплет.
Я не стала звонить Ивану и предупреждать его о своем приезде. Что я могла ему сказать? Как объяснить свое внезапное желание встретиться и поговорить?
Пугать Ваньку по телефону страшным известием о том, что его мать при смерти, я не хотела. Это не телефонный разговор. О таком говорят, глядя человеку в глаза.
Звонить и объяснять свое желание встретиться с ним несуществующей, надуманной причиной тоже не стала.
Поехала в картинную галерею без предупреждения. И всю дорогу, пока ехала в метро, изводилась, что не застану Ваню на работе.
Нет, надо было мне все-таки позвонить. Позвонить и предупредить о своем приезде. Можно ведь и не подзывать к телефону Ивана. Передать сообщение через секретаршу или любого другого сотрудника, того, кто возьмет трубку.
Глядишь, ехала бы себе сейчас спокойно и не переживала.
К тому же точный адрес Ванькиной картинной галереи я представляла себе слабо. Ведь была там всего один раз, на открытии. И то сто лет назад!
Помнила только, что находится она на углу Старо-Невского проспекта и какой-то улицы, то ли Исполкомской, то ли Харьковской, в общем, где-то недалеко от площади Александра Невского.
Но я уже и Полтавскую улицу прошла, дошла почти до Суворовского проспекта, а художественной галереи Ивана все еще не было видно.
Может, они вообще переехали в другое место? Или закрылись совсем?
Тетка Клепа давненько мне не звонила. Она сейчас на даче живет, в Зеленогорске.
А на даче с маленькими детьми, сами знаете, жизнь какая: только успевай поворачиваться! По телефону болтать некогда.
Ну, наконец-то! Вот она — знакомая вывеска: "Арт-галерея «Петербургский современник».
Я прибавила шагу, как хорошая лошадь, почуявшая стойло, и вдруг…
— Девушка! — Передо мной неожиданно, словно из-под земли, образовался некий господин.
В длинном сером плаще с поднятым воротником, на глаза надвинута серая широкополая шляпа. Гангстер из голливудского фильма!
— Девушка! — Он настойчиво придерживал меня за локоть. — Перейдите, пожалуйста, на другую сторону проспекта.
— Но мне не надо на другую сторону! — удивилась я. — Мне вот сюда. В картинную галерею. Вон в тот подвальчик!
Опереточный господин бойко помахал у меня перед носом маленькой красненькой книжечкой:
— Служба безопасности Санкт-Петербурга! Галерея заминирована! Туда нельзя!
— А?!
— Бомба! В урне! Возле входа. Видите?! Ждем саперов. Пройдите, пожалуйста. Здесь небезопасно.
