- А сейчас, моя милая, тебе будет немножко больно, - прошептал старик.
Палец его коснулся курка и начал медленно, медленно нажимать на него потерпи детка, - повторил он и в этот момент почувствовал, как винтовка вздрогнула в его руках.
Это был выстрел.
Старик замер и через секунду услышал то, что надеялся услышать взрыв.
Значит, все правильно, его расчет оказался верным, рука не дрогнула и винтовка не подвела - бензобак взорвался. А такие машины заправляют хорошим бензином, до краев заполняют...
Результат должен быть хорошим, подумал старик, увидев краешком глаза полыхнувший над машиной огонь. И не столько услышал, сколько внутренним каким-то чувством ощутил вскрик многих людей. Но сделал над собой усилие и отвернулся от окна. У него было достаточно важных и срочных дел для того, чтобы не любоваться огнем, черным дымом или беготней соседей по двору. Сначала он прикрыл раму окна и опустил щеколду. Потом поправил занавеску, прикрыв даже ту маленькую щель, которая понадобилась для выстрела. Теперь уже никто не сможет посмотреть на это окно пристально, с подозрением.
Винтовка... Взяв ее двумя руками, прижав к груди, отнес в прихожую, завернул в мешковину и сунул в шкаф. Он явно торопился, но старался все делать основательно. Винтовку, как обычно, завернул тщательно, перевязал бечевкой, заставил в шкафу швабрами. Старик прекрасно понимал, что каждая секунда, проведенная здесь, это потерянная секунда, опасная для него и поэтому их должно быть как можно меньше.
Вернулся на кухню. Отнес подушку в комнату и аккуратно положил ее на прежнее место, расправив на диване складки. И снова пошел на кухню.
Поставил табуретку на место, в угол.
Стол сдвинул к стене.
Что еще? Что еще? - настойчиво спрашивал он себя.
Гильза! Да. Она осталась в винтовке, это хорошо. Лишь бы не на глазах, лишь бы случайно ее никто не увидел.
В сознании нервным потоком пронеслись вещи, о которых он должен был помнить - подушка, кот, винтовка, мешочек с патронами, стол, стул, щель в окне, занавеска...
Вроде, ничего не забыл.
Прокравшись на цыпочках в прихожую, старик посмотрел в дверной глазок.
Площадка пуста. Не колеблясь больше, открыл дверь, выскользнул из квартиры и с силой придавил дверь. Услышал, как щелкнули замки. И тут же бросился вниз. А едва оказался на ступеньках подъезда, сразу сгорбился и зашаркал к доминошникам. Но его ожидала новость - за столом никого не было. Ни игроков, ни болельщиков. Только посредине стола сиротливо и брошенно лежал незаконченный ряд камней. Было полное впечатление, будто что-то срочное и неожиданное заставило игроков все бросить и убежать куда-то.
Впрочем, старик знал, куда все убежали... Конечно, к машине, конечно, на грохот взрыва. И старик все той же шаркающей походкой заторопился к месту события, туда, где над деревьями уже поднимался черный столб дыма, откуда слышались возбужденные голоса. Приблизившись к толпе, он остановился, не стремясь протиснуться вперед, опасаясь увидеть нечто ужасное - этого ему не хотелось. Он и пришел только для того, чтобы заявить о себе - я, дескать, здесь, со всеми, я никуда не отлучался ни на единую минуту.
- Надо бы позвонить в милицию, - предложил он, ни к кому не обращаясь.
- Какая к черту милиция! - возмутился один из доминошников. - Иван Федорович, что ты несешь! Тут в скорую звонить надо, если уже не поздно.
- Да, досталось парню, - протянул старик и замолчал, понимая, что не имеет права выражать сочувствие, сожаление, он сейчас вообще не имеет права говорить. Нехорошо это будет, где-то даже подловато. И он замолчал. Главное сделано. И он здесь, вместе со всеми, и есть человек, который всегда подтвердит - Иван Федорович Афонин был на месте происшествия. А вы там доказывайте, уличайте, ловите.
Не сумев сдержать себя, старик протолкался вперед, его почему-то пропустили, будто признавали за ним право все знать. Зрелище, которое он увидел, потрясало. Темно-вишневый опель, который совсем недавно так роскошно выглядел в прицеле его винтовки, был не просто испорчен, он был уничтожен.
Развороченный зад, сорванная крыша, сильный огонь, пожирающий обшивку, полыхающие кресла, едкий черный дым...