– Элис, умоляю, у меня нет на это времени. Помоги мне найти Фрэнка. Мне нужно у него кое-что уточнить.
Я вздыхаю.
– Вон он, у окна. Пойдем.
Уильям кладет руку мне на плечо.
– Подожди здесь. Я сейчас вернусь.
На мосту почти нет машин, а мне хотелось бы, чтобы их было побольше. Возвращение домой обычно доставляет мне удовольствие: я предвкушаю возможность забраться в пижаму, свернуться на диване с пультом в руке, когда дети уже спят наверху (или предполагается, что спят, в то время как на самом деле, скорее всего, лежа в кроватях переписываются с друзьями по эсэмэс). Но сегодня мне хочется остаться в машине и ехать куда-нибудь, куда угодно. Вечер испорчен, и я не могу избавиться от ощущения, что Уильям меня стесняется.
– Почему ты такая молчаливая? Пришлось слишком много пить? – спрашивает Уильям.
– Просто устала, – бормочу я.
– Фрэнк Поттер – тот еще тип.
– А мне он нравится.
– Тебе нравится Фрэнк Поттер? Да он же такой актер.
– Да, но при этом он честен. Он не пытается это скрыть. И он всегда по-доброму ко мне относился.
Уильям стучит пальцами по рулю в такт радио. Я закрываю глаза.
– Элис?
– Что?
– Ты в последнее время какая-то странная.
– В чем странная?
– Не знаю. Может, у тебя что-то вроде кризиса среднего возраста?
– Не знаю. Может, у тебя что-то вроде кризиса среднего возраста?
Уильям отрицательно качает головой и делает музыку погромче. Я прислоняюсь к окну и смотрю на миллионы огней, мерцающих на холмах Ист-Бей. Окленд выглядит таким нарядным, почти праздничным – это заставляет меня вспомнить о матери.
Мама умерла за два дня до Рождества. Мне было пятнадцать. Она поехала купить галлон яичного пунша и столкнулась с машиной, которая мчалась на красный свет. Мне хочется думать, что она так и не поняла, что произошло. Скрежет металла о металл, потом негромкий звук, похожий на шум реки, потом мягкий персиковый свет, льющийся в машину. Такой конец я для нее придумала.
Я повторяла историю ее смерти столько раз, что многие детали уже просто потеряли смысл. Порой, когда люди спрашивают о моей матери, меня охватывает странное, не сказать чтобы неприятное, чувство ностальгии. Я живо представляю улицы Броктона, штат Массачусетс, наверняка увешанные в тот декабрьский день гирляндами фонариков и сверкающей мишуры. Там должны быть вереницы людей, стоящих в очереди в винном магазине, с тележками, набитыми ящиками с пивом и коробками с винными бутылками, и воздух должен пахнуть хвоей рождественских елок. Но эта ностальгия по тому, что было непосредственно “до”, быстро гибнет под гнетом страшного “после”. Потом в голове звучит старомодный саундтрек к сериалу “Частный детектив Магнум”. Это его отец смотрел, когда зазвонил телефон и женщина на другом конце провода осторожно сообщила нам, что произошел несчастный случай.
Почему я думаю об этом сегодня? Или это действительно, как предположил Уильям, кризис среднего возраста? Часы, безусловно, тикают. В сентябре мне стукнет сорок пять – ровно столько, сколько было моей матери, когда ее не стало. Для меня это переломный год.
До сих пор я могла утешать себя тем, что, хоть мама и умерла, она во всем меня опережала. До сих пор мне только предстояло пересечь те вехи, которые она уже преодолела, и поэтому казалось, что она все еще жива. Но что произойдет, когда я ее обгоню? Когда ни одной из ее вех не останется?
Я искоса смотрю на Уильяма. Одобрила бы его моя мама? Одобрила бы она моих детей, мою карьеру – и мой брак?
– Хочешь остановиться в “7–11”? – спрашивает Уильям.
Заезжать в супермаркет за шоколадкой “Кит-Кат” после вечера, проведенного вне дома, – наша традиция.
– Нет. Я не хочу есть.
– Спасибо, что пришла на презентацию.
Это он так просит прощения за свое пренебрежительное поведение?
– Ага.
– Тебе хоть было весело?
– Ну конечно.
Уильям делает паузу.
– Ты никудышная лгунья, Элис Бакл.
30 апреля, 1:15
поиск в google
Запрос: Элис Бакл
Результатов: примерно 26 (0,01 сек)
Алиса в Стране чудес
Тайна Алой Руки | Майкл Бакли | страница 52 | читать…
Майкл Бакли позаимствовал его из книги “ Алиса в Зазеркалье” Льюиса Кэрролла. О бойся Бармаглота, сын! Он так свирлеп и дик, А в глуще рымит исполин – …
