- Где Борхес? - строго спросил я.
- Вот, - ответил Толик и достал из-под дивана каталог книжек его матери, - огромную книгу в бархатном переплете бордового цвета.
- Толик, Толик! Подожди! - запротестовал я. - А где твоя мать? А где все эти книги?
- Мама умерла, а книжек пока нет, - ответил Толик, глупо улыбнулся и принялся прихлебывать из щербатой чашки самогон.
- Что значит - пока?!
Толик не отвечал и зверски колотил ботинком по полу. Прибегали бабки, приносили самогон...
Я очнулся в вытрезвителе...
Вечером позвонил Толик и сказал:
- Покупай за двадцатку...
- Эй! Подожди! - заорал я в трубку.- Какого черта? Что вообще происходит?
- Покупай за двадцатку Беркли, но учти - на латыни.
Я прибежал к Толику и снова заорал:
- Вот! Вот последняя двадцатка! Где Бродский? Где Борхес? Где все это?! Беркли - где?
- Потише, - сказал Толик, глупо улыбаясь, и подал каталог книжек его матери. И опрокинул пустой стеллаж на пол. Прибежали бабки...
Мы пропили все из моей квартиры. Осталась только кровать со сломанной ножкой. Через неделю я очнулся. Толик не звонил. Мы и телефон, и телефонные провода пропили. Просто пришла милиция, меня забрали и вот я здесь...»
- Бред какой-то, - сказал следователь, прочитав.
- Возможно. Я вас понимаю. Сам когда-то был ментом, - слабым голосом произнес я. - Но ведь все так и было.
- Ладно, подпишись под каждым листом и иди.
- Подождите. А Толик где?
- Пить надо меньше. Толик твой под поезд бросился.
- Господи, дак он что - мертв?
- И очень даже сильно. Еле от рельсов отскребли. Видимо, белая горячка. Иди домой.
И я пошел домой. Там я упал на уцелевшую кровать и так лежал три дня. Без воды (мы и сантехнику всю пропили), без еды, без сна. Лежал, пока ко мне не стали колотиться в дверь и кричать:
- Открывай! Мы знаем, что ты здесь.
Я добрался до двери и открыл. На пороге стояли два мужчины в синей форме.
- Вы кто?
- Я начальник вокзала, - ответил один. - А это - начальник почты. На твое имя пришло семь товарных составов. Быстро распишись и забирай их на фиг! Они движению мешают.
- А что в них?
- Книги всякие.
- Книги?
Сознание мое помутилось. Все книги Земли - теперь мои! Все. На всех языках. Кроме, конечно, пергаментов и рукописей в свитках. Ну и, само собой, тех, что уничтожены и тех, которых вообще - нет...
Что касается Толика, то он, бросился под один из поездов, шедших на мое имя. Несмотря ни на что, он сейчас в Раю, а там ведь не нужны книжки. Разве что каталог его матери, в бархатном переплете бордового цвета.
Офицеры МВД в глубине души очень несчастны. Большинство от нечистой совести, а некоторые - такие, как участковый Егорушкин - от личной неприязни к Мировому Злу. Это самое Зло в их микрокосме превращается в бесконечное, неделимое множество и скрывается за пределами вселенной. На деле же оно - всего лишь кучка убогих делинквентов, дурных психопатов, больных, в общем, людей. Но осознать сей факт таким офицерам МВД - не дано. Вот они и мучаются от внутреннего диссонанса.
Так считала теща участкового Егорушкина, Эмма Константиновна, эффектно молодящаяся дама.
- Ну, как? - спрашивала она у зятя, - добился гармонии микрокосма и макрокосма?
- Не знаю, - хмурился участковый Егорушкин.
- Ни черта ты не добился! Если бы добился, давно бы пошел к своему брату в ИЧП. На самосвале возить... Что он там возит-то?
- Навоз возит! - отвечал участковый Егорушкин и начинал звереть.
- Вот, вот. Фекалии, значит. А фекалии что в психоаналитической символике обозначают?
- Не знаю, - цедил сквозь зубы участковый Егорушкин и чувствовал, что готов пристрелить тещу.
- Деньги обозначают! Давно бы уж деньги греб лопатой. И не жила бы моя дочь с тобой в эдакой халупе, и сигареты бы давно курил приличные, а не эту дрянь!
- Знаете что, мама!..
- Я одно знаю. Мой покойный муж пистолетом в носу не ковырял
Далее следовал банальный скандал, а затем, после примирения, инициатором которого всегда была Елена Павловна, наступало время для беседы о литературе. На это раз, тема, которую обычно заявляла Эмма Константиновна, была следующей: «Почему Кафка боялся своего тела, и как это повлияло на мировой литературный процесс». Участковый Егорушкин хмурился, слушал хриплый голос Эммы Константиновны и, не ощущая вкуса, жевал домашнюю выпечку с маленькими яблочками - китайкой. Выпечка была делом рук Эммы Константиновны. Под окном у нее росла яблоня с китайкой, поэтому яблочки никогда не переводились в жбане на балконе. Эмма Константиновна сама их не употребляла, а использовала в приготовлении выпечки, которую непременно таскала с собой, когда ходила к кому-нибудь в гости. Экономно и культурно.
