Иван, как честный и справедливый мужик, позвонил в полицию.
– Я думаю, что в доме девять по Нагатинской улице произошло убийство. Квартира шестьдесят один. Там посторонние люди. Хозяин живет на даче с семьей.
– Кто говорит?
– Сосед из дома напротив. Я все видел в окно.
– Сейчас к вам вышлем наряд. Встречайте их у подъезда.
– Хорошо. Я только оденусь.
– Как вас зовут?
– Иван Засима.
Когда он вышел во двор, от подъезда дома Юрия отъехала машина. Чужая. Таких в их дворе ни у кого не было. Но он не разглядел ни водителя, ни номера. Уже совсем стемнело.
Полицейский наряд пришлось ждать. И приехали только двое сержантов.
– Ну, работнички, – пробубнил Иван.
Неторопливые сержанты поднялись на пятый этаж и позвонили в дверь. Никто им не отвечал.
– Тут никого нет.
– А свет горит во всех комнатах, – сказал Иван. – Если там кого-то убили, то вам не откроют.
Один из сержантов связался с начальством по рации.
В это время Иван разбежался, насколько позволяла площадка, и ударил по двери плечом. Она вылетела вместе с петлями. Тут ни у кого не было железных дверей и хороших замков. В этом доме давали квартиры бывшим рабочим ЗИЛа. Но те времена давно прошли, завод закрыли. Богатств эти люди так и не накопили.
– Эй, парень, чего ты делаешь? – крикнул один из полицейских.
– Вы тут му-му разводите, а может, человеку помощь нужна?
Помощь никому не понадобилась. У окна в большой комнате, если ее можно так назвать, лежал труп со стрелой в голове. Тут сержант сказал в рацию:
– В квартире труп мужчины с железной стрелой в затылке. Свяжитесь с Петровкой, тут нужны специалисты. Мы ничего трогать не будем. Нагатинская, девять, квартира шестьдесят один. Пятый этаж.
Все сели на диван, чтобы не затоптать следы.
Ждали долго. Опергруппа из пяти человек приехала только к рассвету. Сержанты Ивана не расспрашивали, они болтали о футболе. Главным был майор, по всему видно, человек бывалый и не раз присутствующий в подобных ситуациях.
Труп осмотрел врач, потом криминалист. Он сразу сказал:
– Стрела от бывшего немецкого арбалета Вассермана. У нас таких даже на черном рынке не найдешь. Стоит очень дорого даже в Германии. А стрелков и вовсе не найти. Сложное оружие, и его не спрячешь под пиджаком.
– Вот вспомнил, – вмешался Иван. – Этим подсознательно убийца и привлек мое внимание. На улице жара, а он был в пиджаке.
Майор оглянулся.
– Вы свидетель?
– Да. Это я вызвал полицию.
– Хорошо. Идите на кухню, я сейчас к вам подойду.
Иван скрипнул зубами и вышел. Его личность мало кого интересовала.
– Но я не думаю, что в него стреляли, – продолжал криминалист, – комната ведь метров пятнадцать. Считай, что стреляли в упор. А у этого арбалета мощная убойная сила. Стрела бы пробила ему голову насквозь, разбила окно и вылетела на улицу.
– Окно открыто, следопыт. Ты же видел такие арбалеты.
– Нет. Читал о них.
– Откуда ты знаешь марку? – спросил майор.
– Так на стреле есть фирменный знак. Мужика ударили стрелой. Не из арбалета, а рукой. Но отпечатков нет. Значит, был в перчатках.
– Любопытный случай. Стоя рядом, легче жертву прирезать ножом, а не таскать с собой стрелу. С какой целью он это делал? Возможно, хотел кого-то подставить. У нас были похожие случаи.
– Нет, – отрицательно покачал головой криминалист. – Если это подстава, значит, хозяин арбалета зарегистрировал свое оружие. Иначе и быть не может. Такую штуку через границу так просто не провезешь. Боевые арбалеты то же самое, что и пистолет. У нас они запрещены к продаже. А зарегистрированных два-три на всю Москву. Значит, хозяина легко найти и допросить. Он может знать, кто у него спер стрелу.
– Дело говоришь.
Труп обыскали, комнаты тоже, но ничего не нашли. Майор вспомнил о свидетеле и направился на кухню.
– Представьтесь, пожалуйста, и расскажите, что видели.
– Иван Засима. Живу в доме напротив в пятьдесят четвертой квартире.
– Майор Воронихин. Уголовный розыск. Петровка, тридцать восемь. Итак, вы стали свидетелем. Рассказывайте.
– В одиннадцать вечера, плюс минус минуты, я вышел на балкон покурить. Уже стемнело. Они меня не могли видеть. Я их видел через окно, и лиц я разглядеть не мог. Но оба с очевидной растительностью на голове, а хозяин квартиры, Юрий Леонидов, лысый как коленка. Но он с семьей летом живет на даче. Я однажды ездил к нему за запчастями. Он и там машины ремонтирует. Золотые руки. Салтыковка. Вокзальная улица, дом двенадцать. Убитого я никогда раньше не видел. Но я запомнил, что он немного ниже убийцы. А значит, убийца ростом метр восемьдесят семь приблизительно. Стрелу он вынул из пиджака, когда они стояли у окна, сделал шаг назад и всадил ее в голову жертве. Убитый его знал. Он что-то показывал ему во дворе и пальцем тыкал вниз. Удара он явно не ожидал.
