Оттуда виднелась голова под стулом. Он начал всхлипывать. Ужасно. Он не знал, что делать. Он вспомнил, как хоронил мать и отца. Но сейчас все по-другому. Все иначе. Он просто стоял в прихожей, вздыхал, ждал. Оба глаза Стеллы были открыты, холодны и прекрасны. Они смотрели прямо на него.
ПАРА ПЬЯНЧУГ
Мне уже было за 20, и хотя я сильно пил и почти не ел, но был по-прежнему силен.
Я имею в виду физически - хоть в этом человеку везет, когда все остальное не ладится. Мой ум взбунтовался против судьбы и жизни, и утихомирить его я мог, только если пил, пил и пил. Я шел по дороге, было пыльно, грязно и жарко, и штат, наверное, был Калифорния, хотя я уже в этом не уверен. Вокруг лежала пустыня. Я шел по дороге, мои чулки задубели, гнили и воняли, гвозди протыкали стельки и впивались в пятки, и мне приходилось подкладывать картонки в башмаки - картонки, газеты, все, что удавалось найти. Гвозди дырявили и это, и я либо подкладывал еще, либо переворачивал эту дрянь, либо лепил ее по-другому.
Рядом остановился грузовик, я его проигнорировал и шел себе дальше. Грузовик взревел снова, и парень поехал рядом.
- Парнишка, - сказал водитель, - поработать хочешь?
- Кого надо прикончить? - спросил я.
- Никого, - ответил парень. - Давай, садись.
Я обошел кабину - дверца с той стороны уже была распахнута. Я шагнул на подножку, проскользнул внутрь, потянул на себя дверцу, захлопывая ее, и откинулся на кожаную спинку сиденья. Хоть в тенечке посижу.
- Хочешь у меня отсосать, - произнес парень, - получишь пять баксов.
Я двинул ему правой в брюхо, левой заехал куда-то между ухом и шеей, догнал правой в ебало, и грузовик съехал в кювет. Я схватил руль и снова поставил его на дорогу. Затем приглушил мотор и поставил на тормоз. Вылез и снова зашагал по дороге. Примерно пять минут спустя грузовик вновь оказался рядом.
- Парнишка, - сказал водитель, - прости меня. Я не хотел. Я не хотел сказать, что ты гомик. В смысле, ты как бы наполовину похож на гомика. Гомики, что - не люди?
- Если ты гомик, то ты - человек. Наверное.
- Ладно тебе, - сказал парень. - Залезай. У меня для тебя есть настоящая честная работа. Сможешь деньжат заработать, на ноги встать.
Я снова влез. Мы поехали.
- Извини, - сказал он, - на морду-то ты крутой, а руки у тебя... У тебя дамские руки.
- Не волнуйся о моих руках, - сказал я.
- Ладно, работа суровая. Шпалы грузить. Ты когда-нибудь грузил шпалы?
- Нет.
- Тяжелая работа.
- У меня всю жизнь тяжелая работа.
- Ладно, - произнес парень. - Ладно.
Мы ехали, не разговаривая, грузовик шкивало. Кроме пыли - пыли и пустыни - вокруг ничего не было. У парня у самого рожа не бог весть была, у него все не бог весть каким было. Но иногда людишки, долго сидящие на одном месте, добиваются мелкого престижа и власти. У него был грузовик, и он нанимал на работу. Иногда с этим приходится мириться.
Мы ехали, а по дороге шел мужик. На вид далеко за сорок. Слишком старый вот так по дорогам гулять. Этот мистер Бёркхарт, он мне представился, притормозил и спросил у мужика:
- Эй, приятель, пару баксов подзаработать не хочешь?
- О, еще бы, сэр! - ответил мужик.
- Подвинься. Впусти его, - скомандовал мистер Бёркхарт.
Мужик залез - ну от него и несло: пойлом, потом, агонией и смертью. Мы ехали, пока не добрались до кучки каких-то зданий. Мы вместе с Бёркхартом вылезли и зашли в магазин. Там сидел мужик в зеленом козырьке и с браслетом из резинок на левом запястье. Он был лыс, но его руки покрывала тошнотно длинная светлая волосня.
- Здрасьте, мистер Бёркхарт, - сказал он. - Я вижу, вы нашли себе еще парочку пьянчуг.
- Вот список, Джесс, - ответил мистер Бёркхарт, и Джесс пошел выполнять заказ.
Это заняло некоторое время. Потом он закончил:
- Что-нибудь еще, мистер Бёркхарт? Пару бутылочек винца подешевле?
- Мне вина не надо, - сказал я.
- Тогда ладно, - отозвался мужик. - Я возьму обе.
- Я с тебя вычту, - сказал мужику Бёркхарт.
- Неважно, - ответил мужик, - вычитай.
- Ты уверен, что не хочешь вина? - спросил меня Бёркхарт.
- Хорошо, - ответил я. - Бутылочку возьму.
