Оглянулся.
Вспышка бирюзового света… Звук похожий на щелчок…
В какой-то момент почувствовал, что нечто неимоверно тяжёлое и одновременно лёгкое, точно пух, легло на плечи. Мгновение, и ощущение пропало.
Тумана позади как не бывало — там лежала обычная поляна. А впереди рос обычный подмосковный лес.
К таким чудесам даже я не был готов.
Пошёл к месту, где должен находиться Бункер.
Ни Бункера, ни коттеджного посёлка.
Нашёл тропинку, та вскоре расширилась до просёлочной дороги. И я совсем не удивился, когда вышел к железнодорожной платформе с указателем для пассажиров: «На Москву».
Подошла электричка.
Поехал в Москву. Нужно же как-то возвращаться на «Край света». Разбираться, что за чудеса со мной произошли.
А чудеса и не думали заканчиваться.
Когда открыл дверь между вагонами, там оказался знакомый по Краю света бирюзовый туман. Захлопнул, и отступил в сторону. Дверь открыл, идущий следом мужчина… Моему взору предстал обычный, шатающийся из стороны в сторону проход между вагонами.
Я ничего не понимал. Одновременно чувствовал страх и непонятно откуда исходившую уверенность, что всё идёт как надо.
Была мысль уйти на пару суток в самоволку — отдохнуть с друзьями на природе. Чтобы в голове прояснилось.
Позвонил Димке. Телефон был отключен, то же и у других ребят.
Ладно, возвращаемся на работу.
Адрес здания, где подписывал бумаги, я не знал. Зато в кармане нашлась бумажка, с телефоном Бориса Аркадьевича.
Он удивился звонку. Я объяснил, что отстал от сопровождающего и хочу с ним связаться.
Борис Аркадьевич попросил перезвонить через полчаса.
Перезвонил. Преподаватель был встревожен.
— Они тебя ищут. Просили срочно приехать. — Продиктовал адрес.
Встречу назначили в знакомом приземистом здании.
Топчусь около входа. Открывать дверь страшновато. Что за ней? Видение в электричке стоит перед глазами. Об этом, наверно, говорить никому не стоит, а то до конца жизни просижу в Бункере подопытным кроликом.
Тут что-то осторожно кольнуло в область затылка, словно оказываюсь в родном институте на семинаре по психовоздействию.
Оборачиваюсь. Стоит парень, немногим старше меня. «Вот он — человек открывалка!»
Пропускаю его вперёд. Он открывает дверь и входит в фойе. Я следом.
Охранник спрашивает пропуска.
Дальше всё происходит, как в каком-то боевике.
Слышны хлопанье двери, топот ног, сопение.
Два жлоба пытаются вывернуть мне руки… Вырываюсь. Проскальзываю мимо охранника и несусь по коридору. Чувствую ментальный удар, на ходу мантрой ослабляю его. Но этого замешательства хватает, чтобы поимщики опять были рядом. Бегу по длинному коридору, быстро отрываюсь от преследователей, но с другой стороны уже выбегают люди.
Распахиваю единственную доступную дверь. В последний момент замечаю на ней надпись: «Комната уборщика».
Всё, попался!
Машинально захлопываю дверь, словно тонкий слой древесины может защитить от поимщиков.
Падаю… но не в объятия швабр и тряпок, а на изумрудную траву Края света.
Дверь висит позади, вокруг бирюзовый туман. Оглядываюсь, в отдалении, на разном расстоянии от Края таким же непостижимым образом над изумрудной травой висят ещё двери.
И никаких следов преследователей.
— Там тебя ищут, — раздался смеющийся голосок. — Сюда не пройдут. Нет.
В траве стоял маленький, не больше ладони, человечек в салатовых одеждах и вещал:
— Любая дверь — выход в твой мир. Они и есть двери твоего мира. Но выбирай осторожно, за каждой из них может притаиться враг. А для тебя сейчас любая дверь из твоего мира вход сюда. Путь, пройденный тут, равняется пути, если бы шёл в своём мире. И если дверь отсюда не открывается, она закрыта на ключ или открыта настежь. Разберёшься. Пока-пока.
И человечка как не бывало. Остался только смех.
Пошёл вдоль Края. Везде множество дверей.
Выбрал одну из них.
Вместе с духотой и запахом бензина по мне ударила какофония звуков: шум машин, гомон голосов, топот множества ног… Захлопнул… Собравшись с духом, открыл вновь — я выглядывал на одну из улиц Москвы.
Вот интересно, если кто захочет пройти через эту дверь, куда денусь я, или он пройдёт сквозь меня, даже не заметив? В голове теснились вопросы, один глупее другого.
