— Ага. Дешево и сердито. — Стас щелкнул выключателем, в дальнем конце трубы вспыхнула яркая лампа, подсветив снизу две рослые мишени. — Дальность тридцать метров, поэтому из автомата лупить не будем. Проверим тебя на пистолетах. — Стас, по-хозяйски звеня ключами, подошел к железному шкафу. — Тебе какой?
Максимов смотрел на его бритый затылок, переходящий в перекачанную шею, и соображал, сейчас ему врезать или еще потерпеть. Стасик с каждой минутой доставал его все больше и больше.
— Во! — Стас распахнул створки. — Выбирай.
— М-да! — Максимов осмотрел коллекцию оружия. По самым скромным прикидкам хватило бы на отделение спецназа. — Голубая мечта сосунков призывного возраста. Пойдешь Кремль брать, меня позови. Помогу донести.
С юмором у Стаса были проблемы. Он пошевелил бровями, обдумывая ответ.
— А что нам? Один ствол или сотня — статья все равно одна. Что берешь?
— У меня свой. — Максимов вытащил из-под куртки «Зауэр».
— Лады. — Он постарался не подать виду, что лопухнулся. Если уж назвался комендантом, так шмонай всех приходящих на объект. — Твоя — левая. По счету три начинаем. — Он встал справа от Максимова.
«Сейчас возьмет ствол „в замок“ и присядет, как над очком. Стрельба по-фэбээровски», — подумал Максимов. Так и произошло. Он дождался первого выстрела Стаса; когда закладывает уши, стрелять легче — грохот соседнего пистолета не сбивает руку. Бил, как привык — парными выстрелами.
— Полюбуемся. — Стас сунул пистолет за пояс, взял со стола бинокль и поднес к глазам. — На троечку, земеля. Три в десятке, остальные забрал выше. Понтярщик, нефига было парой лепить.
«Пора! Лучше сейчас слегка щелкнуть по носу, чем потом рожу бить», — сказал себе Максимов.
Стас вздрогнул, почувствовав прикосновение еще горячего ствола к виску.
— Рук не опускать! Не шевелись, мозги вылетят, — не повышая голоса сказал Максимов.
— Иди ты! — Он покосился на ствол. — Убери дуру.
— Мне кажется, ты так внимательнее будешь слушать.
— Ноги вырву, сука! — прошипел Стас, не меняя позы.
— Попробуй.
— На понты ловишь! У тебя патронов нет. Я считал…
— А про патрон в стволе не подумал? Как и о том, что я могу со своим стволом приехать? Комендант хренов… — Максимов внимательно следил за выражением его глаз. Сначала Стас прикидывал расстояние между ними, потом в них мелькнуло сомнение, короче, момент для броска он безнадежно упустил. Теперь осталось только дожать. — Я тебе не зема, сынок. Ты еще сперматозоидом не был, а я уже стрелял из всего на свете. — Такую речь «а-ля дембель Вася» Стас понимал даже спинным мозгом. («Крепко же ему от дедов доставалось, ох, крепко»). Теперь в глазах Стаса был только страх. — Вот и ладненько. — Максимов убрал ствол и отступил на шаг. — Руки опусти и не пялься, как Ленин на буржуазию.
— Псих, — выдохнул Стас.
— Само собой. — Максимов улыбнулся. «Меняю тон. Враги мне здесь не нужны». — Первое, Стасик: ты не старший, я — не младший. Хозяин решил кормить нас из одной плошки — его проблемы. Охотиться мы будем на разных участках. Зайдешь на мою территорию, перегрызу глотку. Надеюсь, я понятно выражаюсь?
— Ну, понятно. — Стас начал понемногу приходить в себя.
— Теперь второе. Я здесь живу, а ты обеспечиваешь мой тихий здоровый сон. Можешь считать себя комендантом, можешь — министром обороны, мне крупно пофигу. Если что-нибудь произойдет на объекте… Если ты еще хоть раз лопухнешься, как сегодня со мной… До приезда хозяина я лично отобью тебе печень. Уяснил?
— Ну.
— Гвозди гну! И последнее. Куда пошли мои пули? Не очки считай, а думай!
— Это… — Стас покосился на мишени. — В грудь. Две — в горло, две — голову.
— Молодец, сообразил. Теперь любой порядочный человек в бронежилете ходит. А ты стреляешь, будто вчера на свет родился.
Пистолет вылетел из правой руки Максимова, и, как только лег в ладонь левой, грохнул выстрел.
— Эта во лбу у бедолаги, — сказал Максимов, развернувшись лицом к мишеням. — Да. Можешь проверить.
Над дверью трижды тренькнул звонок.
— Что это?
— Гаврила вызывает, — сказал Стас, опуская бинокль.
— Вот, даже познакомиться толком не дали. — Максимов протянул ему руку. — Зови меня Максом, не обижусь.
