* * *
Ночую в квартире Сэма. К вечеру начинается дождь, который к утру льет все сильнее. Кап-кап-кап. Кап! И так – в ритме три гребка, один вдох – дождь плывет мимо меня всю ночь. Огибает крыши, скапливается в дырах на асфальте. Кап-кап-кап. Временами бьет сильный ветер, и тогда между домами Кот-Сент-Люка воют дьяволы. Они сбежали с вершин ацтекских пирамид, изгнанные крестами Кортеса… переселились на север. Ближе к Гудзону! Сейчас бродят, неприкаянные, по дворам девятиэтажек, и собирают мусор. Накалывают на лыжные палки. Устроились консьержами, сантехниками, водопроводчиками… Кто куда! Но по ночам… о, по ночам что-то зовет их… тянет на улицу. Туда, где воет дьявольский ветер в лоне реки Сен-Лоран. Их глаза закрыты, они лунатики. Кстати, Луна тоже здесь. Полная, круглая, она сияет в мое окно, чтобы я, значит, не смог заснуть. На ней хоккеист тянется к шайбе… олень карибу поднимает грациозно голову, заслышав опасность, кит фыркает из залива на радость участникам морского тура «Киты и дельфины в заливе Гудзон», а то и просто Бабушка улыбается мне так ласково, будто я все-таки выиграл для нее битву в Заливе. Двадцать пять центов, вот что такое Луна в Канаде. А еще – шампунь для женщин в возрасте, благодаря которому их тонкие серебристые волосы тянутся от Земли к Луне, отчего мы можем сыграть, словно на арфе. Эоловой! Кап-кап-кап. Глупо, как все глупо. Я лежу и жду, когда в дверь мою постучатся. Потом вспоминаю, что шум в день выборов – да и в ночь… свет прожекторов… плачущие кандидаты… спасибо маме, папе и Богу… можно подумать, они втроем старались!.. – никому не нужен. Значит, все случится завтра. Ну или уже сегодня, смотрю я на часы у изголовья. Я положил их под подушку. Как и все мои записки. Когда намокшие рукава пижамы тянут меня в сон, наступает уже третий час утра. К рассвету я засыпаю почти, но тут-то как раз и звенит будильник. Хохочу. Какая глупость! Единственный, пожалуй, день, когда мне не нужно вставать, вести детей в школу… и вот, будильник. А тут и телефон подоспел! Звонит жена Солнцееда. Нет, милая, я сегодня пожа… Что это я себе позволяю?! Она приличная женщина! Ну, дала слабину разок, друго… А в целом такой мужик разве нормальной женщине нужен? Хочу ответить положительно, но вспоминаю жену, задумываюсь… Сучка между тем бьет тревогу. Спрашивает, не заметил ли я чего подозрительного. Да в чем дело-то? Ах я кретин. Солнце!!! На небе нет Солнца. Неудивительно, отвечаю. Сегодня же дождь – всю ночь шел. И сейчас идет, бушует сучка, которую явно отодрать нужно, задобрить. Но что мне стоит, наконец, поднять задницу с дивана… У меня нет дивана, говорю машинально. С кровати, нищеброд! Правильно она сделала, что не предпочла меня своему дорогому Витале… О, женщины… Она так болтает, будто я ей замуж предлагал за меня выйти. А ведь это перепихон был. Просто перепихон! Так пускай я поднимаю свою задницу с кровати или с пола, или на каком грязном коврике я там сплю… и иду к окну. Немедленно! Она взвизгивает, я приподнимаюсь на кровати – мы ее у окна и поставили, наверное, чтобы весь район завидовал, – и гляжу в небо. Выглядит оно и впрямь малоутешительно. Дождь, тучи, но, что важнее, в небе – рана. Незаживающая рана. Из нее льет что-то… похожее на воду. Но это кровь. Кровь! Она красная, липкая… Она жирная! Я знаю, потому что раскрываю окно и высовываю руку. Вытираю машинально пятерню о бедро. Кровь подсыхает почти сразу же. Кожу тянет… Рана – на месте Солнца. Да что же это такое, спрашиваю. Все дело в Солнцееде, паникуя, объясняет его жена. Он… он… В общем, парень узнал, что я трахал его жену. Подумаешь! Велика важность! Кто только не трахал его жену! Всех нас трахают, в конце концов! Никакой ревности он не испытал, просто парень остро почувствовал несправедливость этого мира. Ему казалось, он почти сагитировал свою Оленьку грызть сырые фрукты и зашить, наконец, дыру между ног. В его расстройстве, огорчении… нет ничего личного. Скажем, он расстроился не как Гитлер, узнай тот, что Ева переспала с офицером охраны, а как Гитлер, обнаружь тот у Евы еврейские корни. Мне все ясно? Ну, мямлю… приблизительно. Что я там жмусь, чего щемлюсь, спрашивает меня Оленька – вот как зовут ее! – презрительно. Не надо бояться. Никто не просит меня на ней жениться! Очень надо! Ничтожество… В каком-то смысле она права, думаю. Я и в самом деле мал и сир… из малых мира сего я. А раз так, о какой женитьбе речь. Очень приятно было… Но речь-то идет о Солнце! Виталик, расстроившись после анонимного телефонного звонка – Малыш Даун, понимаю я сразу, – долго сидел на кухне. Жевал сырой овес. До самого рассвета. Я спал, наверное, но тучи расступились под утро, и выглянуло Солнце. И тогда этот сумасшедший… Солнцеед этот! распахнул окно, подпрыгнул повыше и вцепился руками в Солнце. Запах мяса обгорелого на всю округу разнесся. Как он кричал! Как плакал! Но светила не отпустил, нет. После этого он, значит, выдирает Солнце из небесной сферы… И проглатывает его! Прямо вот так! Хап, и нету Солнца! И над Монреалем снова наступает тьма, и из раны на небе начинает лить что-то, очень похожее на кровь. Причем все сильнее и сильнее. На улицы взгляни! Перевожу взгляд на асфальт… которого нет! Все покрыто тонким пока слоем окровавленной воды. А на газонах скачут жабы. Мерзкие, жирные жабы. Они кричат – пуркуа-па, пуркуа, куа, куа… Ба, да это же франкоканадцы! Их очаровали, прокляли… затмили! Ну а что же потом, говорю в трубку. Что случилось с Солнцеедом? Убили, рыдает сучка. Только он проглотил Солнце, с крыши напротив раздалась короткая очередь. Щел-щелк-щелк. Как вошь на ногте прихлопнули! Пули – все пять – попали в голову. Бедняга умер, так ничего и не осознав. Лежит сейчас в углу. А она звонит мне! Почему мне, почему не в полицию?! Я что, спал всю ночь, что ли?! В городе штормовое предупреждение, полиция не работает. Хотя, можно подумать, она и раньше работала! Машины с легавыми покидают город: с мигалками, в организованном порядке, как при «Катрине»
