— Бери, лечись. Я сегодня уже — во. Под завязку. — Борода похлопал себя по животу. — Ну и денек! Ты под ураган попал?
Корсаков кивнул.
— А меня, прикинь, чуть вместе со стулом не снесло. Еле до арки добежал. — Он хлопнул по этюднику. — Выше головы подлетал, прикинь! Думал, башку проломит. И еще хохма… Я как раз лоха развел на портрет. Бабки вперед взял, только кисточку намастырил, а тут… Клиента, на фиг, ветром сдуло! В сторону Генштаба понесло. Я его, как утихло, потом честно поискал. Но пропал мужик. Сдуло, на фиг! Оставил на память шесть сотен и улетел, га-га-га!
Он громко заржал. В тугом животе забулькало пиво.
Борода осекся.
— Слушай, так ты новостей еще не знаешь?!
— Говорю же, запой. Куда не глянь, сплошные новости.
Борода сделал скорбную мину.
— Хата твоя, Игорь, того… Выгорела, на фиг, до крыши.
— Иди ты! — сыграл удивление Корсаков.
— Я тебе говорю! Ночью полыхнуло. Мужики ваши еле свалить успели. Чуть не угорели, на фиг. — Борода понизил голос. — Говорят, в подвале два трупешника нашли. Менты дело возбудили. Так что, если у тебя с алиби проблема…
— Что-то я не помню, чтобы дом поджигал.
— А им пофигу, кто конкретно. Это же менты! Была бы статья, а клиента они сами сделают.
— Нет, не обломится. Алиби у меня железное.
— А картины твои?
— Какие картины? — насторожился Корсаков.
— Ну, твои и Вадика. Жалко же.
Корсаков махнул рукой.
— Дерьма не жалко. Новые нарисую.
— Оптимист, бля! Как сказал врач пациенту, когда тот ему «до завтра, доктор», сказал.
Борода заухал счастливым филином. Корсаков поморщился.
— Меня никто не искал?
— Было дело, — кивнул Борода. — Телка одна. Два раза тебя спрашивала.
— Как выглядит?
— А как все малолетки. Но эта породистая такая… Она, кажись, с Владом раньше тусовалась.
— Ладно, я пошел. Брошу взгляд на пепелище. Спасибо за пиво.
Корсаков пожал руку Бороде и стал спускаться вниз.
— Эй, Черный Лис, — арбатским прозвищем окликнул его Борода.
Корсаков оглянулся.
— Участковый наш — того.
— В смысле?
— За «Домом книги» нашли. Говорят, инфаркт.
— Учту, — обронил Корсаков.
Пробираясь сквозь тусующуюся толпу, он кивком отвечал на приветствия знакомых, отводил взгляд от заинтересованных, глупо подведенных, глазенок неформалок, старался не протереться плащом о дорогую одежду приличных граждан, решивших вкусить арбатской цыганщины.
Гитарист, ежевечерне ублажающий публику роковыми аккордами и неакадемическим тенорком, подкрутил ручку на усилителе. Ударил по струнам. Толпа одобрительно загудела. Начинался бесплатный концерт.
— «Смок он зе вотер» давай! — крикнул кто-то из толпы.
Музыкант улыбнулся и потряс кудлатой головой.
— «Маленькую лошадку»! — потребовал писклявый девичий хор.
Музыкант закрыл глаза. Пальцы забились в струнах. Его подружка потянула ко рту микрофон.
Корсаков пробился наверх. Вдохнул полной грудью свежий, совершенно не по-московски свежий воздух. Пахло полем, впитавшим дождь. Мокрой древесной корой. Горечью тополиного сока.
Небо очистилось. Сияло темно-синим отмытым стеклом. Над горизонтом, там, куда закатилось солнце, прозрачно-голубым сполохами горела зарница.
Часы на башенке у дороги, стилизованной под лондонский Биг Бен, показывали пять минут двенадцатого. Пятьдесят пять минут до полуночи.
Корсаков остановился. Где искать Анну он не представлял. И где теперь его новый дом понятия не имел.
Из трубы перехода вырвался тонкий, нервно ломкий голос певицы.
Он был добрым.
Он плакал встречаясь со злом.
Он хотел меня взять
и укутать теплом
Я ж пред ним
не открыла застывшую дверь
Я сказала ему:
«Не теперь».
Говорили потом,
что он быстро старел.
Черным стал,
позабыв что когда-то был бел.
Что из дома, где жил ангел мой,
Вышел черт, черный дикий, хромой…
С надрывным стоном лопнула басовая струна.
— Не теряй время, она тебя ждет, — раздался за плечом металлический голос.
Корсаков оглянулся.
Очередной блондин плакатно улыбался ему. По пластмассовым губам стекала кровь. Капала с подбородка на белую рубашку. Красная на кипейно-белом.
Блаженно закатив глаза, блондин опал на колено. Между лопаток торчало оперение арбалетной стрелы.
«Анна!»
Корсаков бросился вперед, едва не угодив под машину.
