— Ладно, будет вам мандарин, — сказали китайцы.
— И муэдзин, — добавили арабы.
— Чтоб не перессорились, их разделит миротворческий корпус НАТО, подытожил госсекретарь.
— Ой, спасибушки! — завопил мужик
И пошла в земле русской житуха куда более странная…
— Лично я похмеляюсь пивком, — сказал Илюха, а Нестор вовремя подсуетился и записал этот примечательный факт.
Тяжела и неказиста жизнь простого летописца, да ведь? Всегда приходится считать, что какой-то парень важнее тебя. Его слова исторические, а твои — нет. Ты ведь так себе, пишущая машинка. Это чрезвычайно огорчало Нестора. Поэтому он так много фальсифицировал. Перевру, думаю, исторические слова, авось и мое в истории сохранится.
На самом деле, конечно, похмелялся Илюха водой колодезной…
А вот Добрыня и в самом деле пивком.
Только Алеша предпочитал похмеляться с утреца свеженькой басурманской кровью.
Выйдет в чисто поле, зарежет кого, и похмеляется. Тем и славен был в свое время, так и называли Алеху — герой, мол, своего времени.
Когда в древлянские земли вошел миротворческий корпус НАТО, все трое бросили родные дома и предпочли соленую партизанскую участь.
— Ты всегда будешь такой нежной? — пытливо спрашивала подруга Дюймовочку.
— Я тут подумал, — объявил Шопенгауэр, тренированно всаживая пули в мишень. — Не пора ли переосмыслить? Я пересмотрел, суки. Вчерашняя тоска, на х…, отменяется. Отныне, на х…, все по-другому. И жизнь хороша, и жить хорошо. Забил косячок и радуешься. Зашибил человечка и балдеешь. А уж работенку какую провернул — вообще кайф, до конца дней своих. Не убили — счастлив. Убили — х… с ней. Какой, бля, пессимизм к собачим херам? На свете столько всего несделанного, столько работы, столько дел — о…еть. Смотрю на все это дерьмо и радуюсь. Мне — поднимать страну из экономического провала. Мне — творить из ничего новую веру. Мне — призвать людей к новой жизни: к яркости и к цвету, к отвязке и к любви, к работе и к подвигу. Мне — создать религию завтрашнего века. Мне — думать об идеологии национальго возрождения. Мне, суки, Хартлэнд на ноги ставить, мне, слышите, ублюдки и долбоебы! Потому что никто, блядь, этого не сделает за меня, все лентяи сонные, или воры, или мудаки, или на содержании у спецслужб.
Невидимые зрители аплодировали. Грохнул выстрел. Ну конечно, кому-то не понравились столь бесстрашные речи, они всегда кому-то не нравятся, как правило, большинству. Еще выстрел, и Шопенгауэр упал, в падении грохотнул из «беретты». Кто-то закричал. Не нравится, козлы? Так это я добрый. Завтра я вас распакую по концлагерям.
По нему стреляли минимум с двух позиций, причем слева била уже короткая очередь. Он огрызался одиночными, экономя запас.
— Подожди, щас мы их угондошим на хер! — заорали поблизости.
Из лесочка выкатил БТР. Пару раз дернулось огнем, и все стихло. Двое недругов полегли сразу, третий пытался было бежать, подраненый и обезумевший. Несчастного положили аккуратным выстрелом в голову. Перестал подранок дергаться, снесло подранку ровнехонько половину черепа. Щелк и разбили кость, выплеснулся мозг, отлетела душа, если, конечно, у разных сук бывает душа…
Из бэтээра выпрыгнул незабвенный Илюха.
— Поехали на базу, — обнял он старину Шопенгауэра. — Отбухаемся в дым, сегодня у нас — святое дело. Бухал хоть раз с нашими?
Артур глядел на славного мужика, на легенду, спасителя, гордость большой земли. Слез не сдерживал, даже не пытался.
— Ладно, ладно, — Илюха отечески трепал его по загривку.
— Поехали, — весело сказал Шопенгауэр.
— У нас и девки есть, — зевнул подоспевший Леха. — И водяра. И косячок. И тушенки со сгущенкой завалом. И антенна спутниковая. Такая уж она, лесная житуха.
— Я знаю, что вы пассионарные парни, — скромно сказал Шопенгаэур.
— Надеюсь, что это не оскорбление, — рассмеялся Илюха.
А Шопенгаэур просто расхохотался. Смешливый стал с некоторых времен. Пальчик такому покажи — обхохочется. Можно и не показать, все равно обхохочется. Нельзя ставить веселое настроение в зависимость от внешних факторов. Причина смеха — всегда в тебе. Человек ведь всегда смеется над одним и тем же, и не над чем другим, только не признается себе, всякий раз полагая, что смеется над новым. Ну да, конечно, ситуация другая, повод другой, а смеешься над тем же. Есть вот люди, которые никогда не смеются, ни в какой ситуации, а есть — которые смеются всегда, хоть убивай ты их. Шопенгауэр хотел походить на последних, здорово это — хохотать на собственных похоронах, красиво и по-мужски. Красиво и по-мужски никогда-никогда не быть серьезным, кроме самых, конечно, пиковых ситуаций, кроме прикосновения к самым важным штукам. Их не так много, важных-то штук: любовь, власть, бессмертие… Что еще? Красота, знание, мастерство. Наверное, деньги, но только чтоб не зарплата, а много. Наверное, секс, но только не абы с кем, а с любимым человеком. Наверное, дружба. Ах да, Шопенгауэр чуть не забыл — смерть и насилие.
