– Еще немного, – твердил Атлет, уверенно шагая по коридору. – Два пролета, и камеры будут. Там твои приятели и сидят. Охрана есть, но тоже бестолковая. Все наверху, стволами меряются.
Бригадир крался за проводником. Больная рука уже не особо беспокоила, однако в голове творилось черт знает что. Мозги прочистились, можно было складывать логические цепочки, делать выводы, но вот что-то все же не сходилось. Ну не собиралась мозаика, слишком много появилось спорных моментов, нестыковок на сером фоне смертельной гонки.
– Еще немного…
…Вертолет упал, потом кроки. Кроки, мать его, куча трупов, мутанты повсюду. Говорят, нет их там. Ни следа, ни капли крови на земле, ни следов борьбы. Бред. Неужели Гриб выслал команду зачистки или кто-то со стороны «Айрона» постарался? Нет, так в Зоне никто не делает. Она сама все чистит, пломбирует, затягивает уродливыми шрамами. Трупоеды растаскивают куски мертвой плоти, проходящие мимо сталкеры забирают то, что мутанты не успели унести, и то, конечно, что пригодится самому или продать можно подороже. Где-то тут что-то не срасталось. Может, другой вертолет упал? Может, не те координаты?
– Еще немного…
…Красновцев прижали с месяц назад. Как так? Не может быть такого! «Борей» не мог выкосить их, чтоб они после этого через четыре недели собрались и ударили по бункеру, по ордам, что вокруг. Там же шел бой, такое невозможно разыграть. Не шутихами кидались, не холостыми били, не киношно умирали, истекая клюквенным соком…
– Еще немного…
…Шрам на затылке. Откуда он, мать его? От головы и по шее. Не то чтобы свежий. Похож на давнишний, но не было тогда ни травм, ни ранений, ни гражданских операций «на воздухе». Что-что, а на шею-то Бригадир никогда не жаловался. Может быть, снова происки Брайна…
– Еще немного…
…Избирательная инопланетная тварь. То таится в башке, то на амбразуру бросает. Где-то действия обдуманны и точны, где-то – как черт вселился и теперь беснуется, мускулами играет. Пропал, появился. С активностью Брайна в мыслях и телу становится легче, будто подпитка идет, лечение, регенерация. Неужто…
Бригадир оттянул край куртки, на ходу ощупал больную руку. Немного больно, но там перелом был, а не растяжение. Тугая повязка, припухлости не наблюдалось, особо не беспокоило ничего. А ведь это странно. Ну не срастаются кости так быстро ни у кого. Не спадает воспаление, не уходит болезнь. Снова морок? Химия? Бред? Откуда технологии такие? Неужели и правда…
– Лестница. – Бригадир кивнул, поймал настороженный взгляд Атлета.
Тот застыл, прислушиваясь к эфиру из трофейной радиостанции.
– Пока тишина, двинули.
Сталкеры заспешили вниз, убрали оружие. Бригадир поместил свой «Глок» в кобуру, Атлет повесил АК на плечо. Внизу слышалось шуршание, смех и легкий матерок, тянуло табаком. Бойцы по-тихому покуривали на посту, особо не опасаясь за последствия. Во внешне лощеном образе дисциплины наймитов появилась очередная пробоина.
– Эй, кто идет? – послышалось снизу. За словами прилетел звон посуды. Кто-то спешно прятал что-то стеклянное.
– Свои. Сбрендил, что ли, – отозвался проводник.
– А, это ты Атлет. – На площадке появился мужчина: средних лет, гладко выбрит, глаза блестят как-то странно. В руке он держал старенький «стечкин». – А это кто с тобой?
– Да зема. – Атлет кивнул в сторону Бригадира. – Заблудились малость. Это у вас тут что вообще?
– Да вы не туда забрели явно. – Мужик хмыкнул и убрал оружие. – Тут встрявших держим. Гауптвахта или вроде того.
– Значит, мы точно не туда завернули. – Атлет замахал руками, чем вызвал широкую улыбку охранника. – Нам бы к источнику припасть…
– Ты про это? – Мужик оскалился и заговорщицки пощелкал пальцем по горлу. – Так то штука дорогая. Могу отсыпать из собственных запасов, но надо будет отлистать либо бартер. Что имеешь?
– Да есть немного. Что у тебя, брат? – Атлет повернулся к Бригадиру. Тот шагнул навстречу, принялся рыться в пустых карманах, зажал что-то в кулаке и вытащил, не разжимая.
