«Ищи свой почерк…» — часто говорили
Мне знатоки. Но что такое почерк
Художника?
Замысловатость линий?
Причудливое сочетанье красок,
Звучаний, ритмов, острота метафор,
То, чем в итоге говорит искусство?
Но разве только в том его итог?
И разве краски — это только краски,
Как цвет зари, как синева озер?
И слово — только чистое звучанье,
Как шелест ветра, как напев ручья?
Ведь и заря не только краски дарит,
Ведь и ручей не попусту поет —
То, перед нами душу открывая,
Их языком природа говорит.
И разве наш язык, что нам дарован
Природою, как несравненный дар,
И разве право быть владыкой красок,
И сила чудотворная Орфея,
Что даже камни двигала когда-то, —
Да разве это может все распасться
На
только краски,
только ритмы,
только
На те слова, что стали как скелеты,
На музыку, лишенную души?
Нет, почерк — это значит: росчерк бури,
И колыханье зыби океанской,
И гнев, грозе подобный, и любовь,
Что сердце на огонь кладет, не дрогнув,
И мужества кремневое упорство,
И болью опаленная душа,
И даже слезы, что подобны ливню…
Найди тот почерк — и в твоем
искусстве
Взыграют сразу линии, и краски,
И звуки, и метафоры,
и снова
Оно, подобно древнему Орфею,
Бездушный, мертвый камень оживит.
