Ничего! Вот только портфель мешает. Левая рука занята. А может быть, с портфелем и лучше. Для равновесия.
Вдруг Тимка почему-то стал подниматься вверх. Неужели на могилу попал? Ну конечно, так и есть. Под снегом ничего не увидишь.
Заспешил, чтобы сойти с могилы, шагнул в сторону и провалился чуть не по пояс, раскинув по снегу руки. Портфель отлетел в сторону.
"Это ничего! - решил Тимка. - А вот валенок?"
Он потянул левую ногу - она выскакивала из валенка. Так и оставишь его под снегом. Надо осторожнее.
Наконец он вытянул ногу вместе с валенком. В валенке - снег, но этот не беда. За левой вытащил правую. Прополз два шага на коленях - достал портфель.
Почему-то сейчас ему уже вовсе не было страшно. Только бы добраться до папкиной могилы!
Тимка опять огляделся. Где ж она? Да вон рядом совсем. И памятник виден. Значит, на месте стоит. Тимка облегченно вздохнул.
Все же надо подойти поближе.
Тимка подошел. Могилу совсем замело. Снег глубокий - половина столба под ним. И дощечка. И на звездочке лежит снежок. Ветер его, что ли, прилепил к звездочке.
Могилу сейчас не отгребешь. Поэтому Тимка только стряхнул снег со звездочки и откопал дощечку. Надпись на ней полиняла, но Тимка все же разобрал: "Сизов..."
Сизов - это и Тимкина фамилия. А у матери по первому папке Февралева.
"Вот если бы теперь могилу первого папки найти! - подумал Тимка. Тогда бы утер я нос этому Махотину. Да только как ее найдешь! До Чехословакии далеко, и там, где искать, - неизвестно. Но все равно он не шпион! Не может этого быть".
Тимке стало почему-то холодно. Уж не потому ли, что он испугался? Нет! Это просто от снега. И в валенках снег, и в рукавицах, и шуба вся в снегу.
Он стал пробираться назад и вдруг почувствовал, что ему хочется как можно скорей выбраться на дорогу. Ноги словно сами несли его по сугробам. В одном месте он опять свалился, но удачно - не глубоко. Быстро встал и под горку на дорогу.
И все-таки он, наверное, боялся. Иначе чего же так торопился, бежал подальше от этого кладбища? А может, просто чтоб не простудиться? Чтоб быстрей оказаться дома, снять мокрые валенки, мокрую шубу? Может быть...
А то, что сходил на кладбище, - это хорошо. Это даже здорово. И главное, своими глазами увидел могилу, успокоился, что ничего с ней не случилось. А раз и могила и памятник на месте - не мог его папка письмо из-за границы прислать.
Дома Тимка сам затопил печку и положил на нее одежду. Мать не очень любит, когда Тимка сам топит печь. Но несколько раз она ему разрешала. Когда на собрании задерживалась или в районе до вечера была. Ну, а сегодня она и подавно не будет ругаться. Тимке нужно согреться и одежду высушить.
Скоро в комнате стало тепло. Приятно запахло дымком, жареным луком и гречневой кашей. Котелок с кашей мать оставила с утра, и теперь Тимка только поджарил ее на сковородке вместе с луком. Лука он не пожалел. Три луковицы накрошил. Это самое вкусное: гречка с луком.
Он уже согрелся и ел не торопясь, смакуя каждую ложку. Потом, чтобы не возиться с заваркой, выпил кружку кипятку с сахаром и сел за уроки.
Но уроки не шли в голову.
"Раз второй папка на месте лежит, как же это? - думал Тимка. - Не он, а первый, наверно..."
И тут Тимка вспомнил, как мать доставала письмо, а потом еще разные бумаги. Она говорила: "Похоронная".
"А куда же письмо это делось? Может, она с похоронной вместе положила?"
Тимка бросился к сундуку. С трудом снял с него чемоданы - один за другим. Тяжеленные! Потом открыл сундук. Перебрал вещи и наконец нашел знакомые бумаги.
"Погиб смертью храбрых..." - прочел в одной из них. Решил: "Это не то".
Потом нашел письмо.
"В боях за город Прагу - столицу Чехословакии... Похоронили мы его..." "И это не то".
Еще покопался в сундуке. Того письма, что мать достала из кармана шубы, не было.
Может, мамка с собой взяла?
Вдруг Тимка вспомнил:
"А под скатертью на столе? Что-то она положила..."
Он вернулся к столу и поднял угол скатерти.
"Письмо! И конверт не такой, как всегда. Марки - заграничные. Неужто оно?"
Адрес на конверте написан по-русски и еще как-то: Тимка не понял. Разобрал только: "Франкфурт-на-Майне". И чуть ниже - "Февралев И. К.".
