— Ну и пусть! Это… наверно, так и надо. От этого… дополнительная сила…
Никто не понял, что за сила от неравномерности вращения. Поняли только: мальчик не хочет, чтобы здесь что-то меняли и регулировали. Ладно, его дело…
— Ну вот… — сказал Кирилл мальчишке снова. — Теперь приходи и верти сколько хочешь. Когда будет настроение…
Тот помолчал и отозвался тихонько:
— Да… А вы тоже приходите и вертите… если захочется. Только не рассказывайте другим…
— Никогда в жизни, — очень серьезно пообещал Словко. — Всё между нами…
Мальчик переводил глаза с одного на другого. Может быть, ему жаль было расставаться? Или он хотел что-то спросить, но не решался?
Словко посмотрел на Кирилла, на Игоря, на Ксеню. И они поняли, с какой мыслью он посмотрел. Ксеня на пару секунд оторвалась от велосипедного колеса и первая подняла на уровень груди ладони, быстро сцепила пальцы. И тогда Игорь сделал так же, и Кирилл. И Словко… Этот жест — непонятный для посторонних (и мало заметный), означал для тех, кто в "Эспаде", многое: "Наш человек…"
"Наш человек в Гаване", — мелькнуло у Словко в памяти название какой-то книжки (которую он, вроде бы даже и не читал). — "Наш человек в Гаванском"…
Да, безусловно, он был "наш", этот пацаненок, раскрутивший тяжелое колесо по той же причине, по которой вертится Земля. И Словко знал, как теперь лучше всего поступить. Он, вроде бы случайно, шагнул в середину луча и стянул ветровку — ну, будто искал что-то во внутренних карманах. Выпрямился. И как бы увидел себя со стороны, глазами мальчишки. Полыхнула оранжевым огнем рубашка, засверкали золотые якорьки и шевроны, серебристым сиянием засветился капроновый плетеный аксельбант, заискрились латунные пуговки…
Прошло несколько секунд. И наконец хозяин колеса сделал прерывистый вдох и сбивчиво спросил:
— Вы… кто?
— Мы — парусная флотилия. Иначе говоря, отряд "Эспада", — сообщил сверкающий Словко.
Мальчик помолчал. И сказал задумчиво:
— Хорошо вам…
— Почему хорошо? — спросил Игорь.
— Потому что парусная… и вообще…
В это "вообще" он, видимо, включил многое — то, что чувствовал в незнакомых ребятах, но о чем не умел или стеснялся сказать.
И тогда Ксеня (которая продолжала работать турбиной) задала наконец главный вопрос:
— Хочешь к нам?
Мальчик отозвался сразу, уверенно и спокойно, словно перед этим долго обдумывал ответ:
— Да. Я очень хочу.
Дальше все пошло по заведенному обычаю. Один за другим назвали себя:
— Я — Игорь…
— Я — Словко. Имей в виду: не Славка, а Словко… — ("Ага, я буду иметь в виду…", — понятливо отозвался мальчик).
— Я — Кирилл…
— Я — Ксеня… — сообщила от фонарика вертящая динамку девочка. — А ты кто?
И тогда он сморщился, будто тронул языком больной зуб:
— Ох… у меня такое дурацкое имя…
— Дурацких имен не бывает, — строго возразил Словко, натягивая курточку.
— Бывает. Оно такое… несовременное. Отцу пришло в голову, чтобы я назывался Прохор. В честь какого-то его друга… Сам придумал, а сам потом… — Ну, чуть ли не слезинка дрогнула в горле мальчишки.
— Да ты что? Хорошее имя, — увесисто сказал Кирилл.
— Ага, "хорошее". Только и слышишь везде… и в школе, и на улице, и в лагере… "Прошка — окрошка, гнилая поварешка"… Или еще хуже.
— Это хоть с кем бывает. Про меня вот пели: "Кирилл — деда с бабкой уморил"…
Мальчик Прохор со слабой улыбкой глянул на рослого уверенного Кирилла. Мол, про тебя скажи такое…
— Но если имя не нравится, можно придумать новое, — сказала Ксеня и сильнее крутнула динамку. — У нас это просто…
Прохор смотрел недоверчиво и… с ожиданием. Будто надеялся, что новое имя ему тут же поднесут, как на блюдечке.
— Хочешь быть Рыжиком? — вдруг спросила Ксеня.
Он заморгал. Не ожидал такого.
— Но ведь… я же… — он тронул свой искрящийся светлый ежик.
— Ну да, волосы не рыжие, — покивала Ксеня. — Зато свитер совсем рыжий. И сапоги… А то, что прическа русая, ну так что? Так даже интереснее.
— И вообще имя Рыжик славное такое, — поддержал Словко Ксеню. Он чуть не выразился "ласковое", но побоялся смутить Прохора. — И даже книжка есть с таким названием…
— Да, я читал, — вдруг кивнул Прохор. — Про старинного мальчика…
