С глазами закрытыми слушал отца я,
Открыл их — стою посреди кабинета.
И в комнате пусто. Лишь луч озаряет
Бумаги, и книги, и раму портрета.
Я встал, повинуясь далекому зову,
И, словно боясь опоздать на мгновенье,
Из дома я вышел. Полоской багровой
Сверкает заря над раздольем весенним.
И дети в уютных постелях спросонок
Предчувствуют праздничный миг пробужденья.
Уже оседлали коня-почтальона,
Он с цокотом скоро пройдет по селенью.
В саду над обрывом плоды еще дремлют —
Их зрелости время пока не настало.
И солнце, чуть-чуть осветившее землю,
Еще не достигло дневного накала.
Птенцы желторотые нежатся в гнездах,
Еще не окрепли их слабые крылья.
Еще не согрелся предутренний воздух,
Бутоны еще не повсюду раскрылись.
Вот так и стихи во мне дремлют, как дети,
Как птицы, готовящиеся к полету,
Как звезды в саду, как цветы на рассвете,
Проснутся они — им пора за работу.
Я в дом поспешил, нетерпеньем охвачен,
К рабочему месту отца… Вдохновенье
Меня обдавало волною горячей.
В дорогу, без отдыха! Без промедленья!
