Две площади - как две чашки весов... Новая и Старая... между ними- бульвар. Начинающийся от часовни, памятника гренадёрам, павшим под Плевной, и кончающийся у воспетого Булгаковым в 'Дьяволиаде' Делового Двора- одного из самых первых на Москве специально построенных зданий для контор...
У серых стен которого притулилась нарядная церковь Всех Святых на Кулишках...
Загадочное место!
И церковь- во имя чего она была построена? Что за кости, изрубленные, покоятся в глубине, под её алтарём?
А сам квартал, по обочь бульвара... дома - с занавешенными портьерами зеркальными окнами, двери - высокие, дубовые, без вывесок- только таблички :'Подъезд десять', 'Подъезд сто три'... тоже не прост.
Власть всегда на Руси была сакральной тайной...
Те, кто знал...
Те знали- что вот там- очень хорошая, недорогая столовая , с кулинарией и круглосуточным буфетом, а там- мастерская , где недорого пошъют норковую или ондатровую шапку (не такую, которую хочешь- а которая тебе по должности полагается. По Сеньке и шапка...), а вот туда- вообще лучше не ходить и даже не думать, что там такое за заведение...
На Старой площади была она.
Власть. Секретариат ЦК.
Созданный Сталиным Аппарат.
Который и был собственно говоря - Советским Государством.
Становым хребтом.
Мозгом.
Центром.
И вот сейчас- тело государства, его народ - взбунтовалось против мозга... на языке медицины это называется - психопатия!
Примерно в девять часов в кабинете замзавотдела партийной печати Зеньковича зазвонил телефон внутренней связи...
'Николай Александрович- послышался в трубке встревоженный голос его секретаря-референта Галины Пташкиной- сейчас приходили из охраны- сказали, что они уходят! И советуют уходить нам...'
Но уйти из комплекса зданий было уже нелегко... технические работники ЦК носились по бесконечным коридорам- но у всех внешних подъездов - восьмого, девятого, двенадцатого- уже собралась разгневанная толпа...
Они услыхали по радио распоряжение из Управления Делами- о немедленной эвакуации из помещений. Причём НОМЕР тревоги не был объявлен, и что конкретно делать, куда бежать, что прятать- в панике мечущиеся женщины просто не знали.
Зенькович выглянул в коридор... приемная была пуста... только ветер шевелил листы машинописной бумаги на столе, только пищали короткие гудки в свисающей на шнуре телефонной трубке...
'Сорок первый год!'- подумал Зенькович.
Внезапно раздался резкий, требовательный, державный! звонок 'кремлёвки'.
Всё в порядке, сейчас поступит указание... но из трубки красивого белого телефона с золотым государственным гербом в центре диска донеслось лишь :'Ты что там делаешь? Наши же уже все вышли! Бегом на выход, немедленно покидай здание...'
Бред какой-то.
Зенькович осторожно положил трубку, вышел в коридор... тишина. Ни одного человека.
Открыл дверь в соседний кабинет- никого, пусто... на всём этаже громадного десятиэтажного дома, ни души.
Ау, где вы, коммунисты?
Идеологический отдел, ау!
Нет ответа.
Пожав плечами, Зенькович взял свой старенький, коричневый дипломат, положил туда бритву и начатую бутылку коньяку, еженедельник и диктофон ...
Лифт работал. Но лучше бы он шёл по лестнице... заранее услышал бы истошные крики...
В фойе шестого подъезда избивали ... вцепившись в волосы ухоженной, в белой, но располосованной на ленты , уже багровеющей пятнами блузке секретарши, толстая, и уже с утра вонючая бабища типичного библиотекарского вида истошно вопила :'Долой! Долой КАПЕ-Эс-Эс!!'
И била, била... неумело и от того ещё более жестоко...
Николай Зенькович, как все бульбаши, был очень тихим и воспитанным человеком... вот странно? Сколько белоруссов я не знал- попадались исключительно хорошие люди. Может, потому что - деревенские?
Хоть и пообмяла его жизнь в ЦК, но ударить кого -нибудь, хоть даже и неприятную толстую жабу, Зенькович никогда бы не смог.
Но сейчас... сейчас на куски рвали, на его глазах- не только женщину,но и его секретаршу...
Дорогой читатель, была ли у Вас секретарша? Нет, не так... Секретарша.
