Вечер 30 июля 2015 года. Афганистан, район г. Джебаль-Уссарадж. Дорога на север, район отметки 2685
– Incoming!!!
Лейтенант проснулся от надсадного воя, оборвавшегося глухой тишиной. Их подбросило над землей, крупнокалиберная мина разорвалась совсем рядом. Потом – наступила оглушительная тишина…
– Все целы?!
– Да! Так точно!
Многие не ответили. Они просто продолжали копать, вгрызаться в камень, рвать его, чтобы во время передышки создать себе хоть какие-то позиции, укрыться от волны стали, готовой обрушиться на них. Это был не Ирак девяносто первого и не Фолкленды. Это был Корея пятьдесят первого года. Или Сталинград сорок второго…
* * *
– Стой.
Их КамАЗ остановился около чек-пойнта, обычного чек-пойнта в афганской глуши. Собранный из типового набора бетонных плит, со спутниковой антенной, обжитый за время долгого и бессмысленного стояния здесь. Привлекло внимание необычно большое количество бронетехники у блока – две легкие бронемашины Феннек и два новеньких колесных транспортных средства морской пехоты США – угловатый, высокий ящик на восьми колесах. Над блок-постом вместе с флагом НАТО – висел голландский флаг.
КамАЗ затормозил, морские пехотинцы, стоящие на защитной позиции и даже не пытающиеся как-то регулировать движение морские пехотинцы США вскинули свое оружие.
– Friendly! Friendly! – на английском языке в НАТО это знали все.
Автоматы и пулеметы морских пехотинцев опустились.
– Вы кто такие нахрен?!
– Германский Бундесвер! Мы потеряли свою технику!
Командовавший морскими пехотинцами сержант – подал знак, чтобы опустили оружие. Показал на здание блок-поста.
– Командование там, парень…
Падающее в горы солнце. Змеящаяся дорога, разрезанная на две части бетонными ти-уолсами. Нескончаемое движение колонн машин – афганских, НАТОвских, миротворческих – всех. На север, где может быть – спасение…
* * *
Внутри бетонного здания – было не протолкнуться. Вооруженные люди, работающее старенькое радио. Связь не работала последние часов пять и явно не просто так – что-то сделали со спутниками связи.
Находившиеся в выделенном под импровизированный штаб помещении офицеры – подняли головы от карты, рассматривая вошедшего, оценивая, стоит ли иметь и с ним дело, и тот ли он, за кого себя выдает.
– Кто вы? – спросил офицер с полковничьими погонами и табличкой Йенссен на форме.
– Лейтенант Гюнтер Крайс, кэмп Мармаль.
– Кто из офицеров у вас там командовал?
Никто никому уже не доверял.
– Кемпински.
– Нормально, я его знаю… – сказал один из американцев – нормально.
– Сколько с вами людей?
– Одиннадцать человек. И нет техники. Мы оставили часть группы и всех убитых и раненых на таджикской границе. Потом – получили приказ идти в направлении Кабула и присоединиться к соединениям, обороняющим город. Кэмп Мармаль уже эвакуировался.
– Полковник Йенссен, армия Нидерландов. Значит, техники у вас нет, так?
– Так точно, сэр.
– Значит, вам нечего делать в Кабуле – сказал один из американских морских пехотинцев – танки пакистанцев на первом национальном шоссе, уже у Кабула. Сегодня ночью, будь я проклят, будет штурм, но там уже только наш арьергард. Ты больше нужен здесь.
