Ему казалось, что воспоминания пойдут легко, но почему-то страшно забилось сердце, подступила тошнота. Гость, видимо, понял его состояние — быстро пожал лежащую поверх одеяла руку, встал, кивнув кому-то за дверным стеклом, вышел из палаты. Сразу же вошла медсестра с металлическим лотком в руках.
На самом деле этого момента Мишаня не помнил: скорее, угадывал, как все могло быть. Были ли шаги и дыхание? Вроде, были, должны были быть, поскольку шея дернулась, напряглась — только тело и сохранило воспоминания о последних движениях перед падением. Он понимал также, что, если слышал эти шаги, то должен был сильно испугаться: берег реки за спиной был не только нежилым и заброшенным, но еще и связанным с опасностью в свете последних его изысканий. Ему казалось, что он твердо помнит одно — свою последнюю мысль: «Вот оно!» Михайлов до сих пор покрывался мурашками от этой мысли: «Неужели когда приходит смерть, все думают именно так? Всем хочется проснуться, немедленно проснуться или растянуть этот момент на годы, чтобы полнее осознать, испить до дна, увидеть со стороны такое важное событие, но никто никогда не успевает…»
Терещенко, между тем, повадился приходить к нему почти каждый день. Он даже приносил сок и яблоки — на правах старого знакомого. На четвертый день Мишаня уже сидел на кровати, изумленно таращась в окно: земля не сошла с орбиты от того, что он чуть не погиб, и даже снег еще прочно не лег.
— Врачи говорят, ты молодчина! — сказал Терещенко, садясь на кровать напротив. — Крепкий парень, настоящий сибиряк!
— Слушай, хватит разговаривать со мной как с ребенком! — рассердился Михайлов. Теперь голосовые связки его слушались. — Ты следователь прокуратуры или нянечка детского сада?
— Прекрасно! — обрадовался следователь. — Если ты способен вести серьезный разговор, я только за. Зацепок у нас, если честно, никаких. Никто ничего не видел, никто ничего не слышал. На листве, как ты понимаешь, следов не осталось. Наш эксперт, правда, считает, что тебя ударил высокий человек… — Он сделал паузу, внимательно глядя на Мишаню. Тот пожал плечами. — Но главный подозреваемый — Марадзе. — Мишаня снова пожал плечами. — У вас была вражда?
— Я его на пятнадцать суток сажал. За избиение жены.
— Мог это быть Марадзе?
— Не знаю… Если ваш эксперт прав, то не мог… Марадзе — метр с кепкой.
— А у тебя есть какие-нибудь соображения?
— Только очень смутные…
Терещенко, недовольный, помолчал. «Может, я ошибаюсь, и он сам вовсе не связывает это покушение со своей архивной работой? Это означало бы, что я, как дурак, зря убил целую неделю!»
— Зачем ты под видом покупателя ходил в пятый дом? — спросил он. — И почему тебя интересовало убийство Штейнера?
Лицо Михайлова стало буквально разноцветным. Он и покраснел, и побледнел, и позеленел, и все это пятнами.
— Откуда вы знаете? — сказал он. — Вы что, занимаетесь этим делом? И давно?
— Недавно, — удивленно ответил Терещенко. — Как стал по твоему делу материал собирать, так на него и вышел. А что ты, собственно, так реагируешь?
— Да мне не то показалось, — Мишаня махнул рукой. — Тут мадам одна, она утверждала, что за ней следят, может быть, милиция, я и подумал: а вдруг это и правда милиция, ну, в смысле, вы…
— Ничего не понял, — признался Терещенко. — Давай сначала?
— Хорошо… Два с половиной месяца назад мне позвонила наша Долгушина… Знаете такую?
Терещенко кивнул.
— Она сказала, что какая-то женщина интересуется домами, в которых проживают старики. Долгушина решила, что это аферистка. Потом оказалось, что с этой женщиной разговаривал и Степка-алкоголик. Ему она сказала, что в Корчаковке у нее жил дед, но его утопили одиннадцать лет назад. Я, разумеется, никак на эти вещи не отреагировал, мало ли, что у нас в Корчаковке болтают… И вдруг две недели назад врывается ко мне в опорный пункт эта дамочка и кричит, плачет, ругается, что я ей жизнь испортил. Что ее с тех пор преследует непонятно кто, что дом ее в Москве кто-то разгромил. Я ее успокоил, как мог, стал расспрашивать. Оказалось, что она москвичка, журналистка, но одиннадцать лет назад проезжала мимо нашей деревни и случайно увидела из окна поезда, как здесь у нас на рассвете семнадцатого августа девяносто второго года какая-то медсестра утопила какого-то старика, привязанного к каталке.
