Осторожно, на носочках, прокралась по коридору и начала спускаться вниз по лестнице, вздрагивая от каждого шороха. Услышала голоса и юркнула в одну из дверей.
— Надеюсь, она спит.
— А что ей там еще делать в темноте и за закрытой дверью?
— Черт ее знает. Я когда смотрю на нее, мне кажется, что она может вцепиться мне в лицо, как сиамская кошка.
— Ну вот пусть и сидит там взаперти. Так всем безопаснее. Никуда она оттуда не денется. А я хоть посплю, в прошлую ночь на дело ездили.
— Спи. Я телек включу. Новости гляну. Выборы скоро. Интересно, что там происходит.
— Включи. Только тихо. А то мымра старая донесет потом, что не дежурили у двери.
— Гля-я-я-янь, нихрена себе. Кто-то дом Баранова поджег. Кандидата в депутаты. Полыхает все.
— И что? Сгорел кто?
— Нет, там никого не было.
— Так неинтересно. Поджигатели — дилетанты.
Они заржали, а я медленно выдохнула и осмотрелась — кажется, я в очередной спальне. Этот дом — как сплошная спальня. Осторожно прикрыла за собой дверь и прошлась по помещению. Глаза уже привыкли к темноте, и теперь я различала предметы мебели и картины на стенах. Обычная комната. Ничем не отличается от всех остальных. Спальня как спальня. Большая кровать, зеркала, шкаф для белья. Я прошла по мягкому ковру и остановилась около трюмо, заставленного коробочками, флаконами с парфюмами. Понюхала несколько из них, поставила на место. Наверное, он привозит сюда свою любовницу. Ту, которую я видела с ним на фото. Это загородный домик для интимных встреч, чтобы папарацци не пронюхали. Или скрывает своих пассий от дочери. Как и мой отец. Никогда не видела его с женщинами, хотя прекрасно знала, что они есть. Чувствовала их присутствие в его жизни. Но мимолетное. Отец вряд ли задержится на какой-то одной.
Внимание привлекла записка, написанная на какой-то квитанции из магазина. Но в спальне слишком темно, чтобы я могла ее прочесть. Подошла к окну и осторожно плотно задвинула бордовые шторы, включила ночник у трюмо, взяла записку двумя пальцами и прочла.
"Милый, я еду в магазин, забрать платье вместе с Кариной. Ты можешь присоединиться к нам — мы вначале заскочим перекусить в "Рандеву". И твой телефон выключен".
Лена"
Я повертела записку в руках. На обратной стороне прочла название магазина и дату… Странно — почти трехлетней давности. Здесь явно тщательно убирают, тогда почему не выкинули этот мусор? Я положила записку обратно и подошла к постели. На тумбочке стоял небольшой портрет в серебристой рамке, взяла его в руки и на секунду замерла. На нем Воронов обнимал светловолосую женщину, он улыбался, и она тоже. Странно, никогда бы не подумала, что такие, как он, умеют улыбаться.
Повернула портрет обратной стороной и прочла аккуратно выведенную строчку: "Минуты счастья. Никогда не думала, что буду настолько счастлива с тобой".
Я поставила портрет обратно на тумбочку. Значит, это и есть его жена, которая погибла три года назад, а это по всей видимости их общая спальня, в которой он теперь не остается на ночь. Или комната-музей. Бывает, люди создают себе подобие склепа, чтобы вечно там скорбеть и окунаться в прошлое.
Я снова бросила взгляд на женщину — красивая. Очень утонченная, ухоженная. На фото Воронов крепко обнимал ее за талию… Так странно… словно там он совершенно другой. Не тот, которого я видела, его взгляд — он какой-то теплый, мягкий. В нем светится любовь… Я не уверена, что точно поняла эту эмоцию. Отец всегда говорил, что любви не существует. Есть любовь к детям и к семье. Все остальное — бред идиотов. Люди вообще помешаны на этом никому не нужном чувстве. Я никогда не задумывалась о значении этого слова по отношению к мужчине или парню… скорее, я могла понять любовь к музыке. Но почему-то, глядя на фото в рамке, я вдруг поняла, что это именно оно. Какая-то невидимая связь между ними, больше чем просто дружба, привязанность. Их улыбки, у женщины такая радость в глазах, а Воронов… он явно счастлив.
Что их связывало? В нашем мире браки политиков всегда заключались по расчету, но их отношения не походили на сухое общение отдаленных друг от друга супругов. Ее записка ему, и то, что он хранит ее до сих пор. Рядом стоял портрет девочки лет шестнадцати. Похожа на них обоих. На него больше. Глаза такие же карие, огромные. Интересно, если бы его дочь вот так выкрали? Если бы над ней издевались, как надо мной, чтобы он делал?
