Долго закрываю за собой калитку. Никак не удается сдвинуть с места железную щеколду, каждое прикосновение - пронзительная боль.
Сворачиваю направо, добираюсь до почты. Еще раз направо. Вижу наконец ярко освещенное строение казенного вида. Приближаюсь. Да, так и есть - милиция. Рядом еще одна вывеска- пожарная команда. Это почему-то придает уверенности.
Дверь открыта. В конце коридора - тускло освещенный щит с противопожарными инструментами. Топоры, ведра и все остальное выкрашено в ржаво-красный цвет. Как раз в соответствии с ситуацией. Под щитом кошка; отбегает по мере моего приближения, что-то во мне ее тревожит.
Поворачиваю в маленький тамбур перед дежурной комнатой. Человек, стоящий спиной к входной двери, говорит по телефону, который висит на. стене под плакатом с надписью "разыскиваются...".
- Товарищ!.. - Окликая его, чувствую, как на глаза наворачиваются слезы обиды за все, что надо мной учинили.
Вешает трубку. На нем какой-то странный - не милицейский - китель и сапоги. (Белый тулуп висит на стене рядом с телефоном.) Зловеще усмехнувшись, начинает надвигаться на меня. На волне пронзительного отчаяния и обиды бросаюсь к щиту, срываю один из топоров. Он останавливается.
- Но, но... - предостерегающе лезет в задний карман. Почему он здесь? Где милиция? Куда я попал?
-За что? За что ты бил меня?! - Слезы душат меня, слова рвутся, захлестывая друг друга. - Скотина!.. Что плохого я тебе сделал?
Он пятится назад.
- А ты зачем в мой дом залез?
- Я не залез... Меня пригласили.
- Кто?
- Брат мой, Гена... Он удивлен.
- Гену я знаю... Дочку обещал в институт устроить. Брось топор...
- Где дежурный?
- Я здесь дежурный...
По лицу моему понимает, что не верю.
- Милиция п0 вызову выехала. А я - пожарная команда... Брось топор...
Ну что теперь делать? Раскроить ему череп? А потом что? Тюрьма? И ничего ведь не объяснить никому. Бедная мама.
- Сволочь ты... - пытаюсь хотя бы в словах выхлестнуть
часть своей обиды. - Скотина, ублюдок...
Заношу топор. Отступает, прикрывшись рукой.
- За что женщину бил?
- Это моя жена...
Наконец начинаю что-то понимать...
- А кто та, вторая?
Отвечать не хочет. Но сзади стена, и увернуться от удара сложно.
- Живет со мной. Я предупреждал - не трогайте ее... - Впервые сквозь эту хамскую оболочку прорывается что-то человеческое.
Опускаю топор.
- Дурак ты старый, я же ее спас. Не сказала тебе?
- Ничего не сказала. Позвонила, говорит: опять бьют. Я и побежал... Животный облик окончательно преображается - сколько жалости и любви в его голосе и глазах, когда он говорит об этой девчонке!
Спрашиваю, как уехать отсюда в Москву. Он объясняет.
- Пальто твое я порвал, - говорит он виновато уже у самого порога.
- Как порвал?! - останавливаюсь. Пальто куплено мамой специально для поездки в Москву.
- По шву, по-моему...
И действительно, пальто разорвано на две части от подола до
самого воротника...
Еще издали вижу ее у калитки. В одной руке мое пальто и шапка, в другой туфли и пиджак.
Хочу пройти в дом, чтобы одеться.
- Туда не надо.
- Почему?
Не дождавшись ответа, пожимаю плечами и начинаю переодеваться на морозе. Пальцы на ногах страшно ноют. Натянув пиджак, разглядываю пальто.
- Я зашила...
Грубая ручная стежка тянется по всему шву снизу доверху.
Помогает мне надеть пальто.
Лицо круглое с мелкими хорошенькими чертами: губки, носик, бровки, глазки - сама невинность и чистота. Облик ангелочка. Из-под кроличьей шапки струятся длинные, по пояс, волосы....
Буркнув "спасибо", ухожу по указанному пожарником маршруту... Не сразу слышу сзади шаги. Оборачиваюсь. Она останавливается.
- В чем дело? Затем ты идешь за мной?
Особого интереса к тому, что она ответит, у меня нет, и все же какое-то объяснение ее поведению мне кажется естественным, но она молчит, уставившись в землю.
- Проводить меня хочешь?
- Да.
- Как-нибудь сам доберусь.
Опять слышу сзади шаги. Чуть замедляю шаг. Она тоже. Начинаю злиться.
- Ты что, не слышишь, что ли? Не иди за мной. Сталкиваемся наконец взглядами. Вижу, как из обиженных глаз выкатываются две огромные слезы.
